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Sigfredo Ariel

 

Algo impide escribir para ganar dinero

en estos días, será el cambio de temperatura

me digo idiotamente

 

Paso horas bajo de una blanca manta china

con huellas negras de un gran gato

o un gran perro

 

Miro veinte talking shows para vaciar mi cabeza,

consumo ríos de agua carbonatada llenos

de azúcar y veneno

 

Dormito alrededor de duros enemigos

de este estado: internet, el teléfono, los discos,

aquella página de Cohen

 

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Como Sebastián el santo   hincado

y machacado por todas partes subo

a un vagón camino a la provincia

y demoro en llegar un siglo entero

 

Duermo todo el camino: tierras yermas

y fábricas vacías hicieron que soñara

con un cultivador o soñara convertirme

en un cultivador   No estoy seguro

 

Cuando regreso al parque principal

advierto que unos yumas se apoderan

del banco en que salvajemente

día tras día discutimos de pelota

 

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Si tuviera tu edad me tatuaría

un racimo de uvas sobre la espalda lisa

o un león en el bícep infantil   en sacrificio

a un cambiazo de moneda, un próximo

dislate de las economías o un nuevo rol

en la cama si es posible  

 

Una tarde de estas para vengar

a mi generación iría a zapatear a la lánguida

Academia en homenaje a la máquina

que hila, la máquina que teje, la máquina

que no deja de hacer letra mientras prosigue

en todas partes el guateque nacional

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Las vi mientras rodaba desde un plano

bidimensional al duro suelo   Me dices

mira mira son las pléyades y me empujas

al restaurán ornamentado con toscas

representaciones de la vida diaria

en Polinesia

 

—Entendiste por qué impiden que tengamos

lo que ellos tienen   preguntas y yo

asiento con militante ímpetu   —Voy

a hablar con mis amigos psiquiatras sobre ti

y me tomas de las manos con los ojos

acuosos   Sucedía, claro está, bajo la luz

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                                        con Odette Alonso

 

Por espagueti y jabón amarillo de lavar

mi amor temerario va de la alta Habana

a Siboney   como un defraudador  

como un contrabandista   Los domingos

carga una estiba de naranjas mandarinas

para mí: ama el son habanero, hace

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Los viejos villareños recién llegados a La Habana, como todos los cubanos del interior, procuraban cuanto antes hacerse una foto frente al Capitolio. Después, antes de ir a registrarse en la carpeta del Saratoga o el Sevilla, el Caribbean o el Siboney —hoteles cercanos ya muy venidos a menos en los setenta del pasado siglo— algunos, como mi padre, caminaban Prado abajo hasta donde estuviera treinta, cuarenta años atrás el Palacio de la Radio, los estudios de RHC Cadena Azul, y rendir silente homenaje a Amado Trinidad.

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En 1955 Sarita Montiel era una linda guajira cubana enamorada de un rico y bastante buen mozo administrador de una finca. En la Guía Cinematográfica de Cuba de ese año, tras una breve reseña de su loco argumento —Alberto González Rubio, el galán; Alejandro Lugo, el villano—, Frente al pecado de ayer recibe este juicio moral: "Recta intención en el protagonista. Vestidos y escenas indecorosos".

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