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Aleisa Ribalta

 

Amada, mira en tu propio corazón,

el árbol sagrado crece allí

                     William Butler Yeats

 

 

Qué sentiría la madre, de repente, tan de honda la punzada

que corrió a la sombra del árbol, que se apoyó en su tronco

tranquila, que rompió aguas, con ellas regó la tan profunda

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El país está arruinado: aún

permanecen las montañas y los ríos.

Es primavera en la ciudad amurallada,

la hierba crece salvaje.

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Abrir por vez primera un libro de poemas resulta siempre un acto lleno de misterio, sobre todo cuando no conoces la obra del autor. Uno sabe que allí dentro flotan retazos del alma del poeta, jirones que ha ido dejando en el camino de su vida, señales que nos envía para que lo sigamos en su peripecia existencial, en los avatares por los que atravesó algún día, en sus momentos de pena o de felicidad.

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¡De todo! Caletas

(altos) cocoteros

palmas (enanas) arecas.

¡Mucho mangle más que nada!

Y por doquier algún que otro yerbajo

duro y difícil de nombrar.

¡Bah!, nunca lo sabremos todo.

¡El reino! ¡Vegetal y tan diverso!

De su jardín, salvia costera,

trajo remedio para amígdalas

y otras entendederas inflamadas

el jardinero Carbón Bombón.

Un Linné a la criolla.

Hum ¡Con esa planta!

Y yo, pensando: de botánica sabrá el dandi

lo que aquel hijo del presbítero

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Viste una foto del otoño,
te pareció que allí faltaba algo.

Abrimos una revista de moda.
Pásame las tijeras. Toma.
Recortaríamos a esa muchacha
que nunca había visto el otoño,
era tan probable que no lo entendiera.
La dejaríamos sola en ese crepitar
de hojas bajo los pies.

Fue ella quien de repente empezó a sentir
que allí seguía faltando algo.
¿Ahora qué hacemos?
Recorta un perro, pinta una luna,
¡haz algo!
Ya está: un perro.
La luna no, que es demasiado.

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