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literatura

 

Debo confesarlo: tengo un hobbi(t): Cuando tengo dinero, me gusta ir a la Clínica de la Universidad Católica. Es tan bonito allí... Se respira paz y sobre, todo, prosperidad, confort. Uno se imagina que así podría llegar a ser el cielo: habitaciones privadas, calefaccionadas, con baño, servicio de hotelería y transmisiones en directo, personaliizadas, donde Dios habla para ti, por TV cable.

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En su último libro, Perseguir al ciervo, el escritor, periodista y editor José Antonio Michelena (Jaruco, 1947) recopila 24 textos críticos sobre literatura, cine y arte.

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La bodega-tienda de ultramarinos La vida tiene sentidos será el espacio que acoja este 18 de julio la presentación de dos antologías de poesía publicadas por Ediciones Matanzas y Editorial Polibea.

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Calladita la boca

en el corazón de una ciudad:

martilleos, mazazos, piares,

medias lenguas, metales del almuerzo;

se ronca, se silba, se pone la radio

a cualquier hora y a cualquier volumen,

se le da con ganas al teclado, se llora,

se oye llover

como quien oye llorar,

se respira despacio, se oye

cómo respiran las paredes

(aun azulejadas)

así como en el campo

respiran los caballos quietos

y los árboles de tronco pétreo

y respiran, en realidad, las piedras

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Se prende la frase con el Churchill de Arturo Fuentes, tabaco dominicano que por su calidad contrasta con los Bermúdez venezolanos que yo suelo reducir a ceniza y humo.

—I always have Cuba on my lips.

Yo también. Siempre tengo a Cuba en mis labios. Eso, por dos motivos. Fumo ergo soy cómplice de la flor de Churchill. Nada en ella me es ajeno, conozco al dedillo cuanto se esconde tras la cortina de humo.

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Propuso Emerson juzgar a las sociedades por las minorías, y si aplicamos ese paradigma a la literatura cubana actual constatamos que buena parte de la producción literaria más significativa se realiza, o es publicada fuera de Cuba. Minoría en comparación a la cantidad de títulos dentro del la Isla, donde mucho talento y obra permanece invisible. En ese contexto, la obra de Abilio Estévez es una de las más sobresalientes, como lo pone de manifiesto este libro.

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La cubana Legna Rodríguez Iglesias figura entre los 15 escritores de ocho países semifinalistas de la quinta edición del Premio Hispanoamericano de Cuento Gabriel García Márquez, informaron el Ministerio de Cultura y la Biblioteca Nacional de Colombia, reporta EFE.

De la lista forman parte además tres autores argentinos, tres colombianos, tres mexicanos, dos españoles, así como uno de Chile, Guatemala y Perú. De ellos se seleccionarán cinco finalistas que serán anunciados en septiembre.

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Llegan buenos o malos tiempos y en forma

de qué llegan, ¿quizás como tormenta

que arma gran polvareda, o como una ventisca

o un polvillo suave

que se mete en los ojos? Definitivamente,

 

los malos tiempos se instalan muy adentro y ya

ni te permiten

                  —como decía Rabindranath Tagore

desde un poster de infancia—,

 

ver las estrellas. Hoy son tan pocos

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On June 13, writer Miguel Mejides died in Havana, and on June 20 the poet and author Rafael Alcides also passed away. Concerning both deaths, on June 21, a condolence letter was sent by email on behalf of organization called PEN Cubano, which I quote below in its entirety:

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                                              (agradecimientos a Lourdes Benigni)

 

¿Poema cinético?

¿Barullo?

¿Instalación/ destartalo/ des-

cojonación…?

 

Blanco y negro (ojos de C. con gato)

años enteros presidiendo toda una pared.

Ojos distantes, distanciados. Negros de luz.

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Rafael Rojas desvela el andar del 'boom' en los tiempos de la Guerra Fría Continue reading

El Instituto Cervantes de Berlín presentará el próximo 10 de julio el documental Amir Valle: Life and Coherency (Amir Valle. Vida y coherencia), dirigido por el cineasta cubano Ricardo Bacallao.

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El pasado 13 de junio murió en La Habana el narrador Miguel Mejides. El 20 de junio murió, en La Habana también, el poeta y narrador Rafael Alcides. A propósito de ambos fallecimientos, el 21 de junio circuló por correo electrónico una carta de condolencias a nombre de una organización llamada PEN cubano, que cito a continuación íntegramente:

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En Una medida inexacta, el poeta y ensayista cienfueguero recogió quince de sus ensayos  y comentarios que permanecían olvidados Continue reading

 

Hagamos una cosa: yo me presento de pronto en el jardín con nada y, por una vez, soy más grande que yo, soy casi un no soy, un eco impracticable, a punto de alcanzar su manifiesto impersonal, sin despertar a las abejas, sin perder envión, sin dejar de sostenerme como sombra que llegó hasta aquí —aunque desmejorada—, a bendecir la vida, no a escribirla.

 

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El escritor cubano residente en México Carlos Manuel Álvarez ganó la II edición del Premio Residencia SEGIB-Eñe-Casa de Velázquez, promovido en España, con su proyecto de novela Viejas noticias de uso, la historia de un periodista en un periódico de propaganda comunista.

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La poesía de un talibán es siempre difícil, y José Ramón Sánchez es uno de los tres poetas más radicales de cuantos están en activo en nuestro cubil. Su trabajo manifiesta el poder represivo de la tradición: véase su primer gran poema "Cubierto el lobo", en Aislada noche (2005), y el pugilato constante con las formas que, desde la indecencia y la falsedad, suministran y ejecutan la violencia en el individuo; véase su segundo gran poema "El derrumbe" (2012).

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Un grupo de personalidades de la cultura sueca se unieron para crear su propia versión del Nobel de Literatura, que entregarán este año como un acto de protesta contra la Academia, que decidió no entregar el premio este año tras el escándalo de las agresiones sexuales dentro de la institución.

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En el sistema editorial cubano resulta imposible buscar, para leer o releer, los libros más significativos cada año. Es una búsqueda condenada al fracaso.

Se puede buscar una lista de los libros más ponderados del año en la red de publicaciones, que ya no son pocas, y no se hallan por ningún lado: ni en la plataforma digital ni en la impresa. Esa herramienta de auxilio al lector es poco efectiva o no se hace a cabalidad.

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A las seis de la mañana, como cada día, una tenue luz dorada, se cuela entre las persianas. Me siento en la cama y contemplo, como siempre, el mar, a esa hora tranquilo y plateado. La brisa que me da en la cara trae olores del malecón, de la vegetación que rodea el Hotel Nacional y del timbiriche de frita que acaban de establecer, con disimulo, junto al aparcamiento del Ministerio del Azúcar, en la acera de en frente. La Habana se va despertando. Yo no he dormido en toda la noche. Era demasiado peligroso quedarme dormida esta mañana y también era imposible relajarme.

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Pero este invierno no llega,

no se desata.

No quiere atravesar las aguas cálidas

bajar hasta aquí

—ni las duralginas ni la leche tampoco—,

y en la farmacia una cola

de minusválidos aguarda

su llegada que amaga —como las pastillas—,

con proteger sus bocas de las llagas

pero ¿cómo decir todo esto?

¿contemplándolos?

 

Hago la cola y busco mi diferencia:

aquel lugar donde no alcance a ser

lo mismo que ellos ¡nunca más!

Ese ser de la excepción

(sin impunidad)

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A few weeks ago an anthology was presented in Madrid on the work of Cuba’s State Security forces, I learned that the Museum of the Ministry of the Interior no longer exists in Havana. (I should note here that said anthology contains a text of mine, but here I do not address the content of that collection, but rather the idea that gave rise to its publication.)

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En el jardín las polimitas (exterminación) iban

            desapareciendo,

            apareciendo la

            primera telaraña

            donde la rosa

            Madre no volvería

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Hace unas pocas semanas se presentó en Madrid una antología sobre el trabajo de la Seguridad del Estado, y por esos días supe que ya no existe en La Habana el Museo del Ministerio del Interior. (En descargo de lo que sigue: en esa antología aparece un texto mío, pero no me ocupo aquí del contenido del volumen sino de la idea que movió a su publicación.)

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Uno de los escritores más importantes de su generación. Se unió al periodismo independiente y, desde entonces, sus libros dejaron de publicarse en la Isla Continue reading

 

Si tuviera tu edad me tatuaría

un racimo de uvas sobre la espalda lisa

o un león en el bícep infantil   en sacrificio

a un cambiazo de moneda, un próximo

dislate de las economías o un nuevo rol

en la cama si es posible  

 

Una tarde de estas para vengar

a mi generación iría a zapatear a la lánguida

Academia en homenaje a la máquina

que hila, la máquina que teje, la máquina

que no deja de hacer letra mientras prosigue

en todas partes el guateque nacional

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Abrir por vez primera un libro de poemas resulta siempre un acto lleno de misterio, sobre todo cuando no conoces la obra del autor. Uno sabe que allí dentro flotan retazos del alma del poeta, jirones que ha ido dejando en el camino de su vida, señales que nos envía para que lo sigamos en su peripecia existencial, en los avatares por los que atravesó algún día, en sus momentos de pena o de felicidad.

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El poeta, narrador y periodista Rafael Alcides falleció en la tarde de hoy en La Habana, según informó a DDC su esposa, la bloguera Regina Coyula. Alcides sufría de un cáncer que había hecho metástasis.

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Soy una niña de Henry Darger y tengo genitales masculinos
soy una niña-monstruo
una niña-esclava en la isla-cárcel y en la casa de los gritos y de los golpes
soy una pequeña niña con un pequeño pene

aquí ahora mismo te causo repulsa y quieres dejarme
seguiré cantando sin mover los labios
mi cancioncilla macabra

mi madre-monstruo me agarra por la entrepierna levantándome del suelo y me zarandea
mi madre en negligée negro es un bello monstruo que solo pudo engendrar hijos fallidos

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Cuando escribí de las mujeres en frenesí en sus danzas, fue una máscara,

en su montaña, a la caza del oro, cantando, en orgía,

fue una máscara; cuando escribí del dios,

fragmentado, exiliado de sí, su vida, el amor perdido con el canto,

era yo misma, quebrada, sin habla, exiliada de mí.

 

No hay montaña, no hay dios, solo la memoria

de mi vida torcida, yo quebrada en sueño, la niña

salvada a mi lado, entre doctores, y una palabra

salvadora desde los grandes ojos.

 

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Ni asmático ni lento ni apresurado…, venía del Lugar del Sosiego, de punta en blanco, tan alto como era, corpulento y moviendo el aire…, más bien movilizando el aire con su paso.

Entró a lo que era mi casa. No el asteroide, en lo alto, en lo escarpado y seco de La Habana Vieja. Entró a lo sin techo, rectángulo raso en la tierra y arbolado en todo su perímetro.

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A los 68 años a causa de un tumor cancerígeno Continue reading

 

De tanto soñar contigo ya careces de realidad.

¿Me quedará tiempo aún para ver tu cuerpo vivo,

o en esa boca besar

el nido de la voz que en ti venero?

Tanto he soñado contigo

que acostumbrados los brazos

a apretar tu sombra en pecho,

no se pueden amoldar al contorno de tu cuerpo.

Ante la real apariencia que hace días y hace años

me va hechizando y gobierna,

sin duda me volvería

yo mismo una sombra más.

Tanto he soñado contigo

que no dudo que haya tiempo

al cual yo tal vez despierte.

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Miguel Ángel Fraga quería ser un intelectual o un promotor cultural, pero su vida cambió en 1992, cuando fue diagnosticado seropositivo y recluido en el sanatorio de Santiago de Las Vegas, en La Habana, conocido como Los Cocos.

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Sin rabia no hay creación,

lo ratifica la jutía

con su ojo difícil

de igualar

y aquellos rastros

que la vuelven vulnerable;

se queda en eso

como el gas natural.

No la lleves encima

porque entonces se transforma

en un bicho muy feo;

combustiona

estruja los escenarios

que ganan en calidad

y sensatez;

desde el tufo peculiar

que exhibe

tiene el sartén cogido

por el mango

mientras la sangre

le mancha

con ingenio la pelambre

gris-somática, semiótica,

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Crónicas de Krakozhia es el título del libro más reciente del politólogo y académico cubano Armando Chaguaceda que este domingo, 10 de junio, la Editorial Hypermedia pondrá a disposición de los lectores para su descarga gratuita.

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1

 

Se desliza

sobre el desierto

la palabra

 

El recuerdo es un camello

muerto de sed.

 

2

 

Y sale

un ave rota

a buscar

el canto roto

de otra ave.

 

El cielo se cierra

cuando las alas

se abren.

 

3

 

Hay, en estas claridades

áureas de azucenas

un augurio de jazmines

una fiesta de garzas

transparentes:

 

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El poeta, ensayista, periodista y político cubano José Martí (1853-1895) acaba de ser nombrado nuevo miembro del New York Writers Hall of Fame (Salón de la Fama de Escritores de Nueva York), como anunció el pasado mes de mayo el Empire State Center for the Book.

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Desde las "Palabras a los intelectuales" de Fidel Castro, en 1961, la policía política cubana adoptó estrategias de control dirigidas especialmente a la "atención personalizada" de los artistas, escritores e intelectuales en Cuba.

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Se cumplen 25 años de su fallecimiento en 1993, en París Continue reading

 

a Pepe Triana

 

Si la luz es el agua que ahora te mece

la camisa constante

diáfana y franca como tu mirada

casi indistinguible de tu piel

o el destello de piedras preciosas que siguieron tu cortejo

el sueño de tus manos al despuntar el alba

acariciando paciente una memoria lejana

o la almohada peluda de la mascota fiel.

 

Quién se atreve a negar que fuiste orfebre

un amigo tenaz, un pastor de leones

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Un brío espiritual, un boceto de idea, casi nada. De esa luna parto. De ese lustre —líquida linterna— como chispazo entre dos nadas. Y después me alejo, astuta, en ánimo, de la casa terrestre, y amo sagradamente, es decir confundo el bosque del cuerpo con el cuerpo del bosque, hecho de mañanas de gran sonido que anochecen lejos. Algo así, muy preciso. Como un terror que viene, que se llena de figura humana y repta por el polvo.

 

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Que no tenga lugar

ningún encuentro más, que el tiempo

de la espera se estire tan despacio

como en la antesala

de una consulta médica, que no llegue a ocurrir

ni esto ni lo de más allá

                                            y sobre todo,

que se te ponga cara de sorpresa perenne, más bien

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Yo no creía en salvaciones colectivas de signo violento, aunque tampoco en la gratuita mejilla alterna suplantando al equitativo ojo por ojo. Necesitaba una nueva clave para entender el mundo, y suscribía lo dicho por un escritor contemporáneo: "la batalla y la gloria son facilidades, más ardua que la empresa de Napoleón fue la de Raskólnikov". Creencia que no compartía con nadie, impacientes como estaban todos por solucionar el inminente problema político.

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