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poesía

 

¡Soy yo, Ansioso! ¿No oyes tú

las olas de mis sentidos batiéndote los tuyos?

Mis pálidos sentimientos se elevan, suben

dándole vueltas a tu rostro. ¿No ves tú

que aquí está mi alma, y que muy cerca de ti

envuelta está en un manto de silencio?

O bien, atiende mi rezo, lozano como el mes de mayo,

maduro bajo tu mirada, como en rama.

 

Si tú eres el soñador, yo soy tu sueño.

Si seguir despierto debes, yo soy tu voluntad

y seré el poder supremo de tu gloria, con curvas como estrellas

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Aquí les cuento mi odisea

Desde que nací, un calvario.

Nos fuimos un día de la manada

mi madre y yo —dentro de ella—

Era necesario, pero le zumba

el mango, irse a la orilla sola

con los cocodrilos para poder parir(me).

La pura es una... era, allí

me dio este cuerpo liviano

Sí, ¡porque me he puesto!

¡Tronco!

Y luego la mala suerte de nuevo

se infestó del caminante invisible

que ni nombrarles puedo,

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Ahora no son solo piedras las que se estiran bajo mis pies, perfilando otros cuerpos fatigados como gusanos bajo el sol. Ahora está la gente hecha volutas de humo para apaciguar los mediodías donde el agua es solo un espejismo. Personas envejecidas con las ilusiones amarradas a la cola de un cometa que no volverán a contemplar. Y en esos círculos deformes se escribe una nueva historia entrevista en el agua enlodada, y yo me hundo entre las ondas sin ninguna transparencia.

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Mijn moeder mi madre

meine Mutti, my mom,

a minha mãe faz coisas de mãe

cosas de madre hace mi madre

coisas de mãe faz mi mother moeder mãe.

 

yo coisas de filha, cosas de hija,

daughter, dochterdingen die ik dans

en ella, zij, me mira, me toca, me ve.

las cosas de madre están de madre,

y yo, muy padre, de dochterdingen die ik doe

 

¿y ahora, mutti moedertje mãe?

la mama moeder die niets zeggen wou

le abrí la boca a mi mãezinha,

my mother me rajó en dos

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Sésamo

 

Escribía melodramas

por diez dólares la noche.

Amanecía, fantoche

con rocío en las escamas.

Escribía melodramas

sobre mancos y salvajes.

Feísimos maquillajes

y fea escenografía.

Escribía y parecía

otro de mis personajes.

 

 

Arándano

 

Zarandeé, machuqué,

restregué, corroí,

martillé, sacudí,

repetí, vomité,

escribí, lubriqué.

Y después que escribí

me detuve y gruñí,

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Por eso mi canto es duro

aunque mi boca satisfecha sonríe a todos.

Por eso mis años se repiten

y entre la maleza oigo el llanto de mi madre

que se acorrala en mis oídos

como linterna ciega

para que la siga

madre, si estoy perdido

para qué el intento

para que la siga

para que la siga

hasta dónde hay que llegar dime tú

hasta qué parámetros hay que llegar.

Ahora yo escucho en el monte los insectos

y los como uno a uno

si quieres aprender tienes que tragar

y tragar bien

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Una nueva propuesta editorial inicia su andadura en España, enfocada en promocionar la literatura cubana. Se trata de Hurón Azul, un proyecto que lidera el editor español Ignacio Rodríguez.

"Ediciones Hurón Azul es el brazo editorial de la asociación cultural Hurón Azul para la difusión de la cultura cubana en España", explica Rodríguez.

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Transforma lo que sabe

Y lo hunde en el cuerpo.

 

El resultado de repetir

Lo pone en cuerpo

En un lugar.

 

La huella en el papel

Del dolor enquistado

En ojo y oído.

 


Ramón Hondal nació en La Habana, en 1974. Recibió en 2013 el Premio Luis Rogelio Nogueras de la editorial Extramuros por el libro de poemas Diálogos. Este texto pertenece a un libro en preparación.

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Ante las perfecciones de la aviación nazi

a duras penas el locutor reprime el éxtasis

Tiembla su voz de asombro cuando habla

del trabajo en cadena o del forro de plata

que ajustaban esclavos en las alas

de incomparables planeadores y sutiles

bombarderos que devastan Varsovia

y Londres todavía

 

Sentimos a menudo un fervor más activo

por trastos, ruinas y mecanismos voladores

que por el sueño diario y las personas vivas

Tal vez por ello ha triunfado el vudú

y tantas vírgenes de yeso lloran

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Frecuenta a hombres

los escoge de la soldadesca

(y entregándose a las sevicias carnales)

los azota con una vara de bambú

y bajo la seda 

se complace en las marcas que deja el gajo

 

de sus escarceos amorosos y afición a los efebos

dice que son calumnias difundidas por los ministros

 

no tiene interés en visitar el gineceo imperial y su millar de hembras 

—bajo sombrillas bordadas

jóvenes inocentes se comportan con vergüenza y con arte

 

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El helado se derrite en mi mano.

Una gota cae sobre el vestido.

La dejo ser.

Las religiones se disputan el Ser.

Los filósofos discuten sobre el Ser.

Mientras,

una mancha oscura

es

en mi ropa.

 

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Tanka o haiku, y la huella que ha dejado (en la escritura) el estilo oriental-japonés. El segmento filosófico del haiku. Digamos: su observación.

También la tradición occidental del apunte. El cuaderno de notas refractarias, que se rehúsa a tomar una dirección específica (temática, constante, rectilínea) y que, sin embargo, y por ese motivo, ya la tiene.

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       Is that a gun in your pocket or are you just happy to see me? 

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                       Hay mucho más consenso en el odio a la poesía

                        que en la propia definición de lo que es realmente la poesía.

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Negro Mercurio comió carne de templo,

de frío ardor su digestión festiva.

Petite Pompeya, parca y objetiva:

"Recibid lengüetazos de su ejemplo".

 

Quemada Isis, llama punitiva:

Infierno baja al Paraíso. El templo

nos convida a imitar su mal ejemplo

y cometer conflagración furtiva.

 

Horno del sueño, matraz del alquimista:

pasó la piedra por el fogón secreto.

Salamandra ojival hecha amatista,

 

entre tus signos del Final me meto

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Cuidado con lo que escribes, terrorista consentido:

un paso en falso que des y te vas por el abismo.

 

Y el menos importante será el fracaso creativo.

Todo lo que digas será equivocado.

 

Ni cristianos, ni judíos,

ni musulmanes,ni ateos,

 

ni poetas te soportan.

Quieres ser tan neutral que no eres nada.

 

Pero así construyes tu comedia

e imaginas finales imposibles.

 

Por ejemplo: ofender tanto al Imperio,

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Llantén

 

En la calle una grieta

donde meto la pata.

En la pata una mata

que me pica y me aprieta.

En el ave una aleta.

Yo también aleteo

cuando suspiro y leo

con astucia y detalle.

Una grieta en la calle

que no veo, no veo.

 

 

Ruda

 

Necesito leer

a Bukowski en inglés.

En inglés, sin estrés.

Y tocar. Y coger.

Necesito poner

la palabra en la boca

como si fuera poca

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Loco Buñuel,

estarás loco

cuando veas al perro violeta

erguirse de placer.

Muerde y chupa la garganta,

no hay sangre en la sábana

ni en la mente,

tragarás el óxido en lo adelante ,

que todo entre

para que la membrana

se vire al revés

y no deje de vibrar

bajo ninguna circunstancia:

lo que pasó antes

o después

¿qué importa?

el  cuerpo solo agradece

aquello inesperado,  que corta

y no hiere.

Las cosas se modifican,

quedan bajo una luz

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Del hombre que lava la ropa en posición fetal a la orilla del río, puño a puño y en su centro pequeñas cantidades de tela, solo sé que lava la ropa a la orilla del río; señales externas del paisaje se instalan en mi memoria, cuando el tren que me conduce corta al país en dos mitades.

Pocos segundos de esa visión alcanzan para que el hombre, ligeramente desfigurado, vuelva a mi memoria y siembre la duda. Tal vez golpeo ahora la ventanilla con frenesí, tanto dolor me hace gritar al punto de querer volver a donde el hombre abandona su faena para pensarme:

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Esperar vuelto piedra

En el mismo lugar

Con el tiempo quieto

Nada recorrido

Quieto

Vuelve atrás

Y la historia ajena adentro

Y el gesto en la carne

En el recorrido

A un paso adelante

Vuelto piedra

Un deseo

Tira de un muro a otro

Y se cierra

Clava un momento de espera

Idéntico

Quieto

Sin lugar.

 

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Lejos del dienteperro donde suelen ir un día

a conocerse y van a desalojarse otro día

las personas miran al Caribe estas tetas galantes

que parecen brotes de hormona artificial  Sobre

 

frutas de utilería, un inútil carcaj y cuatro peces

idiotas, trepan mi espalda hombruna y estas

piernas en cruz, de basquetbolista  No recuerdo

con certeza mi sexo  Me hicieron invisible

 

las orquestas de mujeres que antes esparcían

por aquí y ahora los chiquillos que sueñan

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A Santiago,

que me lo ha dicho de esta manera

 

 

Como perro buscando el intersticio del calor

Se lanza a la noche

Escudriña la plata en los peces

En las infinidades vírgenes

 

Serpentea el límite hasta el cansancio

Se cuestiona

Si prescinde de ataduras

Entonces resoplar no es suficiente

 

La bestia

De silencio animalesco

La bestia

De silencio pertinente

Puede y analiza

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Tenemos mal morir. En la consulta

hablamos del retraso. La mujer

de melena espelurciada se encoge

y duerme junto al ficus. Su vecina

narra la paga —poca— que recibe

por el marido muerto en accidente

            y la más joven

explica que fue a casa, tendió ropa

y la secó.

                        (Güelita Soledá

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Hay polen de unos lirios

sobre la mesa de comer,

naranjas y un pozuelo de

limones. Y hay una puerta abierta

por donde entra una mosca.

 

Mi mujer duerme en el cuarto

contiguo, y sobre la mesilla

hay un silencio sepulcral de hojas

secas dentro de un vaso.

 

Torcidos pétalos y negros pistilos

a punto de caer

en lo que para el lirio

debe ser el infierno: la mesa

de mi casa.

 

La perra cae sobre el insecto y lo engulle,

o más bien, silencia el zumbido

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El día claro, desnudo y brillante

colocado sobre la mesa

es un animal sencillo

salpicado de viento y de azul

invariablemente seducido

por el emblema de tu voz.

 

Animal sediento, el día se desliza

para lamer el sudor del cactus

para inmolarse en sus espinas

para morir acurrucado

bajo la sombra de tu nombre.

 

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Cuando la luz termine no estaré,

ni buscaré acudir, no tienen que avisarme

 

Cuando se acabe el esplendor

hay que dejar atrás de un golpe

la memoria, los ansiosos bordes,

aceptar la sombra, avanzar sin peso

ni demora hacia el silencio

 

Así será mejor

 

Cuando la luz termine

no quieran dibujarme ningún rostro,

ni completar mis gestos,

ni añadirme voces que no tuve,

que no quise tener

 

Les ruego que vean esto con sosiego y aplomo:

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Tengo un poder soberano

que me lo dio la sabana.

                 Celina González

 

Estuve días soñando con los muertos que más quiero.

Soñé con todos mis perros que se murieron de noche.

Soñé con todos aquellos que se murieron de hambre.

Yo tuve un perro llamado Mickey Mouse como el ratón.

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Desde el extremo superior izquierdo de todo lo que conozco, un gorrión en posición de acometida.

Desde el extremo inferior derecho de todo lo que conozco, otro gorrión en condición de retirada.

En el centro, pedazo de pan endurecido provoca la discordia.

Desde mi posición de observador produzco imágenes; sensaciones que explican y dan vida a los gorriones: el de la derecha se defiende, el de la izquierda ataca y luego invierten los papeles.

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una mano que no es en un cuerpo que no es y no fue donde la mano se coloca al extremo de un brazo y donde los dedos se colocan al extremo de la mano y todo se une a un cuerpo con una cabeza que esta vez no fue y que se cortó de cuajo con un tajo familiar y médico cuando lo que venía no era perfecto pues tienen que haber cinco dedos hay cuatro o seis

una mano que no crece y que no se gana un espacio pues no es perfecta y donde tienen que haber cinco dedos hay cuatro o seis troncos secos contra un cielo gris que se estira

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37.

 

el balance, aquí en el vuelo de regreso, es este entonces:

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Arranca el ómnibus por fin mientras

llega y se sienta muerta de sueño

en la memoria, la elegía aquella

de los volatineros

 

Durante la travesía sestearé con Rilke

contiguo a la ventana, mi cabeza dará

contra el cristal como un tambor

en Zambia

 

Desde el andén un hombrecito de piernas

musculosas me pide que esté al tanto

de su hermana que viaja en el asiento

treintaiuno, sola

 

Suben dos policías de admirables antebrazos

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El primer grito de Li Xiang es una floración de ciruelos y viene acompañado de un decaimiento de sus brazos voladores. 

El segundo grito de Li Xiang es un sutra nasal. 

El tercer grito de Li Xiang es el jadeo de la cabra que golpea sus cuernos contra una roca. 

El cuarto grito de Li Xiang es el chirrido de la cigarra que prende al anochecer. 

Esclava del placer, encordada en cuatro, desatada la trenza, hincada y dolorosa, para

cuando la saliva le llena la boca y sus ojos son dos ráfagas de nieve, el quinto grito de Li

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-No has visto nada en La Ciudad Nuclear. Nada.

-Lo he visto todo,

todo.

He visto el policlínico,

estoy segura.

Existe un policlínico en La Ciudad Nuclear.

¿Cómo podría no verlo?

-No has visto el policlínico en La Ciudad Nuclear.

No has visto nada en La Ciudad Nuclear.

-Cuatro veces al reactor.

-¿Qué reactor en La Ciudad Nuclear?

-Cuatro veces al reactor en La Ciudad Nuclear.

He visto a los ingenieros pasearse.

Los ingenieros se pasean, pensativos,

a través de las paredes de hierro,

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Chantal Triana y la librería Vendredi invitan a celebrar la vida y obra de José Triana (1931-2018) este lunes 4 de marzo en París.

Por estas fechas se cumple un año del fallecimiento del dramaturgo, poeta y narrador cubano, quien residió en Francia desde los años ochenta, junto a su esposa Chantal Dumaine, con quien se casó en 1968. 

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El caballo de Haneke salpica

de sangre, fuerte, fuerte

su relincho es un músculo

un sexo que se tuerce.

Lo que esparce la bestia

contra el césped tranquilo

es la época

la lengua rugosa

del presente, aquello construido

con orgullo.

Es bello ver cómo

brota y mancha;

pero cómo seguir

después de la metáfora,

de qué manera

acomodar tantos contrarios

sin ser taoísta o loco .

Congelar la mirada

en ese instante,

ponerlo debajo de la cama

del armario,

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Los peces, claro, como iconografía de la riqueza

o de la pobreza, quién sabe.

Un pueblo tan hermético

una extensión titánica

de sí mismos, igual de vasta

la lengua, su sentido telúrico

y visceral, sus agri(cultóricas) terrazas.

 

Arroz para comer, para mezclar con caldos

suculentos, para curar la fiebre, la malaria,

para acompañar y servir

con peces, claro.

 

Los peces, a ser posible dorados

cada escama reluciente, saltarina

y el pescador, la red, la sensación

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caigo sin fin desde mi nacimiento,

caigo en mí mismo sin tocar mi fondo…

                Octavio Paz

 

por mucho que me esfuerce

por mucho que pretenda estar al día

aunque mis pensamientos nazcan así

de pronto

ahora mismo en el instante que puede

ser mañana

siempre estoy pasado de moda

 

tú pasas junto a mí y el olor

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La segunda edición de este concurso independiente cubano ha contado con el respaldo de la Embajada de Noruega en La Habana.

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¿Dónde los Champs-Élysées?

 

Esta ciudad no es la de este sonido. No es la imagen que lo construyó, no es su ojo, el silencio entre las notas.

 

Queda el blanco y negro.

 

Oído de tránsito, velocidad y personas.

 

Luego el silencio entre nota y nota, abandono y soledad de la madrugada.

Otra frialdad que le cuesta al ojo y al oído

En una ciudad que aparta y deja afuera al oído del primer soplo.

 

Solo el blanco y negro.

 

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1

En una canción del álbum El hombre que vendió el mundo (1970), David Bowie aparece bajo la guisa de un joven juglar. El cantante maldice a su maestro, se aparta del vulgo y baja por un "largo y angosto sendero", acosado por insistentes rumores que anuncian su "envejecimiento prematuro".

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El poeta cubano Dolan Mor será homenajeado este 16 de febrero en Villafranca del Panadés, un municipio de la provincia de Barcelona, a propósito de la Antología de Spoon Raven, libro publicado por la editorial Candaya.

En un acto, que será este sábado a las 12 del mediodía en el Espacio Gastronómico Romero, en la calle La Palma, acompañan al autor Silvia Amigó y Anna Tomás.

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Desde su oficina Adriana Herrera se asoma a la calle y es entonces cuando se pueden ver en toda magnitud sus ojos negros; quiero decir, que como es verano y hay una luz que a veces parece excesiva, la misma deja ver como casi nunca los ojos negros de Adriana Herrera, inmensos. Qué maravilla. Adriana Herrera tiene también los labios oscuros. Creo que es india. Creo que es una india neta que trabaja en la oficina de un banco y se pone traje sastre y maquillaje y habla inglés. Debe ser. No puede ser de otra manera.

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Aunque la luz de este momento sea un desconsuelo,

un relumbrón quemante que nos hace entender

por qué los amplios campos de pasto chamuscado,

que nos hace nombrar y querer ver

verdes campiñas —no sé, escocesas, provenzales,

algún terreno saciado de agua, mundos mullidos,

interesados, deseosos de crear, de no morirse—

el momento en sí mismo parece valioso,

se perfila poético, simbólico.

Partir terreno en dos con un auto frío,

que por fuera se enfrenta al viperino calor

sin más arma que un vulgar plateado;

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Algo que el ojo aumenta,

y la mente restaura.

Ni siquiera la pequeña embarcación

en su protagonismo;

se trata de la línea

donde las aguas cambian

de color,

espuma blanca

que se va gestando.

Se trata de la entrada abrupta

del pájaro,

del dolor que se vuelve lenguaje

y reta a cualquier circunstancia.

Se trata de lo que no se puede borrar,

la maldita mancha

que nos persigue.

 

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Virgen de La Caridad del Cobre

Santa María de la Caridad

que viniste a nosotros

sobre las aguas

con agua en los oídos

con espinas de paz

eres mi madre

la madre de todos

nosotros juntos

tengo una vela

en la garganta.

A ti acudimos

para honrar la fuente

que se te rompió

tan rota y simple

como divina

mi amor es el amor

de un hijo huérfano.

Tu corazón de madre

es todo lo que queremos

a nosotros nos hicieron

un trasplante de corazón.

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