Calendar

January 2019
MTWTFSS
« Dec  
 123456
78910111213
14151617181920
21222324252627
28293031 

We run various sites in defense of human rights and need support in paying for servers. Thank you.


Cubaverdad on Twitter

poesía

 

Lo que permanece en la estancia está despierto y se deshace de la cama.

La masa sigue viva y va saliendo.

 

Él es [Tomás Capilla]

se apoya en la madera para ver al extraño que no ha escrito.

 

Le hablaron de su cuerpo

y ha entendido roto

enfermo

salvaje

que va a morir:

que ya no sirve como antes.

 

Se encuentra debajo de hojas muertas.

Del humus.

Su cinto se hace inmenso. Pero

hay un cuerpo allí que se deshace de la muerte.

leer más

Continue reading

 

Conversamos sobre el enigma que una vez representa algo

            (al parecer) o recibir

            al nacer un nombre

            que identifica qué:

            nos íbamos a

            caminar todas las

leer más

Continue reading

 

Por J.C.F.

 

Hay uno que corre y patea un balón

Corre y pide más

Uno mientras hace de portero

El que detiene

"¿No se cansa?"

Una vez más:

"Duro para parar bien

Si es suave no tiene gracia parar nada"

Entonces lo más fuerte que podía

Gol

Pelota adentro

Pero no había sucedido

De nuevo

Una y otra vez

Como si no hubiera sucedido

La energía de uno que no se cansa

Con cuidado eso

leer más

Continue reading

 

 

El país está arruinado: aún

permanecen las montañas y los ríos.

Es primavera en la ciudad amurallada,

la hierba crece salvaje.

leer más

Continue reading

 

Veda el paso a las moscas

y en los ojuelos renegridos por el placer predador

360 grados de estanque bruñido, campo de arroz, montaña dura y blando cielo

 

frotándose el carpelo polvoroso

trepa cuencos de estambre

y monta al carrusel de los pistilos encarnados

 

—y por un instante persiste la belleza sobre el asombro del agua—

 

flamean las alas de celofán iridiscente

y equilibrista se hace la mansa

ante el repaso del Conde de Camors

leer más

Continue reading

 

leer más

Continue reading

Los organizadores del Premio de Poesía Dulce María Loynaz 2018 anunciaron este mes de enero como ganadores del certamen en las categorías Cuba y Exilio a los poetas cubanos Rafael Vilches Proenza y Odalys Interián respectivamente.

leer más

Continue reading
El jurado del concurso fue integrado por los poetas y escritores Jorge Olivera Castillo, Ramón Fernández Larrea y Víctor Manuel Domínguez García Continue reading

 

                                    A Raúl Hernández Novás

 

el sábado se llena de colmillos el sol cae

sobre un ojo y es el chacal que  te siguió en la vida

de modo que las pastillas son las niñas con lazos

que hacen tu pobre cuerpo vibrar sobre una playa inventada

leer más

Continue reading

 

1.

 

Sobre esta mesa unifiquemos a Edison.

Eliminado el arquetipo, liberemos el sujeto.

 

El sujeto de Edison cuando corre tiene ochenta patas.

 

Y son triangulares.

 

 

2.

 

Esos voltios perdieron los estribos.

Están con los cascos amarillos corriendo sobre el zinc.

Esos voltios a la deriva llegarán a recostarse en algún prado.

 

leer más

Continue reading

Escucha: suponiendo tedioso el libro que a) no conmueve b) no divierte c) no interesa, ¿qué debe esperarse de la suma de aburrimientos que supone el compendio de trabajo —traducción y escritura de poesía— en mitad de carrera?

¿Qué valor tiene (si existe) la poesía?

(La última vez que estuve aquí —edición y montaje a Mano dura/ Una indicación, de Oscar Cruz— había pensado (largo largo) en el valor de la poesía. Había pensado en el valor de un-libro-de-poesía).

leer más

Continue reading

 

"el querer tiene un sonido"

George Steiner

 

          para AJP

 

 

I

 

Por una llamada me llega tu ventana abierta

por esa lluvia interior que se cuela a poquito

trayendo su frialdad

cuando aquí está todavía el sol afuera:

la noche de otro lugar siempre incierta,

leer más

Continue reading

 

yo también la fuerzo,

¿sabrás, poeta?, en pasos

dubitativos y con miedo:

 

quick

step

slow

 

ser o no ser

that's the question

 

ser, y ver lo que viene

con nuevos pasos cautelosos,

en lo que observo una calle

en diagonal, un cruce de

caminos, una antorcha, y

a un hombre que tiene frío

en las pestañas, como yo.

 

todo

es carne degollada, dice,

yo añado ausencias y

leer más

Continue reading

 

"He aprendido a revivir mi propio pasado por el recuerdo; y también el pasado colectivo por medio de la Historia". Tal nos dice el autor, o al menos uno de sus hablantes, hacia el final de Estancia en los sentidos, la obra poética reunida de Vicente Echerri. Se trata, en efecto, de una obra basada en la memoria, la suya personal, que revive, y la colectiva, que recoge de unos cuantos momentos de nuestra común historia.

leer más

Continue reading

 

 

1934. Las ventanillas del tranvía abiertas, humo de tabaco,

            traqueteo los rieles,

            queda atrás la ciudad,

            chirridos entre las voces,

            afuera, dentro, entreveradas:

            estos se comen letras de las

leer más

Continue reading

 

Cinco generaciones de hembras

moviéndose.

El sudor de las caderas

El miedo de la noche.

De la violación.

La humillación de una moneda

dejada atrás.

Los tobillos delgadísimos

moviéndose

hacia la tierra

del cielo.

La quemaron

y renació.

Goyesca

amamantó a Goya

antes de que naciera.

Dos tiros en el pecho

y la faldita levantada.

Su corazón un tambor.

Un colibrí.

Sus pies entran y salen de la morgue

a la tierra del cielo.

 

leer más

Continue reading

 

Sería raro, muy raro, que olvidara

La imagen luminosa en el laboratorio.

 

Aquellos flamboyanes viniéndoseme encima

Y yo tan acostada desnuda para abajo.

 

Estaban en el techo. La imagen, en el techo.

Flamboyanes enormes, de fuego. Flamboyanes.

 

Abrí mis dos piernitas y dejé que se hundiera

Dentro de mí aquel bate de béisbol con un nylon.

 

Es preciso, so sorry, es preciso y exacto.

¿Pero los flamboyanes también eran precisos?

 

leer más

Continue reading

"Pocos libros sobreviven a la monumental producción editorial y celebro cada vez que dentro de esa avalancha, que obra sin más pretensión que vender un objeto y no literatura, sale a flote un buen libro", confesó Jorge Luis Rodríguez Reyes sobre Estancia en los sentidos, poemario del escritor y periodista cubano Vicente Echerri que se presenta este 13 de diciembre en Miami.

leer más

Continue reading

 

Ha quedado todo listo en el plató de la cotidianidad.

Burbujas...

Niebla...

Sal...

Éxodo...

Sin una mueca me sumerjo en el agua helada.

Hay que calmar el tajazo de la pérdida

y el que te abre en mil la compasión.

Nado de espaldas a la mugre de la orilla,

a las nubes de azafrán que escupen mi horizonte.

Libres criaturas, fugas

acompañan mi sobresalto.

No vuelvo el rostro a la destrucción.

Nada hay que añadir.

 

leer más

Continue reading

 

Aquí antes ponía algo de un jamás,

algo de una voz en off y una noche afuera,

de unos dedos atravesando por un

texto sin perdón. Palabras sin mucho fondo

pero con mucha intención. Yo hice zas

como si nada. Zas para olvidar, porque

la escritura, dicen, es el arte de borrar.

 

leer más

Continue reading

 

El poeta de Gitmo también es prisionero:

puede viajar libremente pero no tiene dinero.

 

(Durante mucho tiempo no pudo hacerlo

aunque tuviera dinero.) A los presos musulmanes

 

los trajeron a Guantánamo de no sé dónde.

A mí me han llevado, una vez a la Unión,

 

dos veces a Venezuela. Ni ellos pueden decidir

ni yo tampoco. ¿Quién decide por nosotros?

 

Nosotros nunca decide, siempre es otro.

Con los poemas de Gitmo

 

también me convierto en otro.

leer más

Continue reading

 

Sus bellezas responden al sufrimiento

los ojos aguados

los pendientes de perlas —dos lunas nuevas que jalan brutalmente

y a paso tambaleante

los dedos blandos y perfumados 

 

sangran los pies

y es un andar en algas glutinosas

y enjundia de anémonas estremecidas

baba y picapica

y ungidos en sal negra 

las judías rojas de los pies.

 

leer más

Continue reading

 

Frente al Mississippi

No se me notaba la barriga.

 

En el motel de 75 dólares la noche

no se me notaba la barriga.

 

Junto a la estatua de José Martí

Con la que chocamos por casualidad

No se me notaba la barriga.

 

En la casa de William Faulkner

Donde me quedé fría y tiesa

Mi barriga era nada.

 

Con siete grados centígrados

Parece que la barriga se esconde.

 

La única sopa que pude tomarme

Fue de cangrejo

leer más

Continue reading

 

leer más

Continue reading

 

El momento en que la luz varía

pegando un chasquido en sus caras

(suspendiendo el ardor)

y el momento en que desiste

dejándolos seguir sin ella

lúcidos y concentrados

en el mecanismo muscular

el entredicho de articulaciones

que hace que puedan avanzar

oyendo agua, remos, costas

alrededor, adelante, atrás.

 

leer más

Continue reading

 

Para Alberto Guigou

 

"Los húngaros descorren la Cortina de Hierro"

dice el pie de la foto en la que dos soldados

desmontan la alambrada que ha dividido a Europa.

La foto es una mera ilustración

que no registra el nombre de los soldados

—jóvenes, borrosamente hermosos—

que están haciendo, o deshaciendo, la historia de este trágico siglo.

¿Cómo se llamarán? ¿Laszló, Atila, István...?

leer más

Continue reading

El Centro Cultural Cubano de Nueva York (CCCNY) invita a la presentación de Intruder between Rivers/Intruso entre ríos, poemario bilingüe del escritor, crítico de arte y profesor cubanoamericano Ricardo Pau-Llosa traducido por el escritor y ensayista Enrico Mario Santí<

leer más

Continue reading

 

De soslayo ____________________

Así desliza las dos piedras de sus ojos

sobre los muertos que vuelan por las

calles del cielo

Bellos cadáveres que habitan

las costumbres en las nubes de una

ciudad celeste

Nacen y mueren en el atardecer como

las flores de la noche

(Quien se acerca a las puertas del aire

sin invitación para la cena

ya es túmulo o cadáver en la agonía del

tiempo)

Les acompañan ordenadores y

teléfonos móviles

coches en las avenidas del fango

leer más

Continue reading

Tengo el hábito —la buena o mala costumbre, según se mire— de leer como quien repasa un palimpsesto, inmerso en ver con quién dialoga —implícita y explícitamente— el texto que tengo en mis manos. Me permito esta salvedad pues Pablo Medina, incluso antes de dar paso a su voz poética, nos muestra un mapa posible, una clave de lectura de su texto, al iniciar sus Soledades con una cita de un hermoso verso de Antonio Machado: "Lejos quedó —la pobre loba— muerta".

leer más

Continue reading

 

Un golpe de luz

acá en lo oscuro

en lo sumido

y unas alas que no desembocan.

El sonido

la retahíla del sonido

como otro cuerpo más.

(Escuchad.)

Los ahogados caminan sobre las aguas.

Yo camino buscando la luz

del mar.

Escuchad la noche.

Ese grito hacia dentro.

Sin boca.

El sonido.

El clarín.

(Escuchad.)

 

leer más

Continue reading

    

                                                       para Jay [Laughlin]

 

I

 

De noche los visillos corridos

leer más

Continue reading

 

Donde algún condenado al patíbulo cae,

los tallos que en fila marchaban a doblegarse renuncian.

Y los insectos a zambullirse vienen,

de cabeza.

 

El trigal que avanza después

parece un comedor obrero.

Tiene un no sé qué

Glotón.

 

Ausentes de huellas dactilares

las esporas dispersas sobre el mantel

no temen decorar un plato.

 

Los miopes las empujan con los cubiertos.

Los miopes y los paranoicos.

 

leer más

Continue reading

 

leer más

Continue reading

 

lo salvaje

tiene que ser.

cuando se manifieste

captúralo, te lo llevas

en el cuerpo,

o lo retienes

en el piso de arriba.

cuando se manifieste

deja caer tu fluido

sobre él;

lo salvaje

agradece esa recompensa,

te sigue ofreciendo curvas.

sonidos,

sangre para maquillar.

la geometría no define nada.

lo salvaje se percibe

en el estado de ánimo

en el de sitio

en el de gestación.

Una oscuridad te cubre.

hedor,

la resaca

de lo salvaje

leer más

Continue reading

 

Lo que al principio quieres es gritar,

Escupir contra un mundo

que acalló tus aspiraciones

negó tus legítimos deseos

te engañó con vanas promesas

y pisoteó tus sueños.

Le das la espalda a los años

de trabajo insignificante

Y a la turba desatinada

que tus valores no reconoció.

Sueñas tal vez acción definitiva:

Poner fin a tu vida y a la de otros,

Destruir todo lo que para el resto es más sagrado,

Abandonar el mundo en un despliegue de fuego.

O, puede que sigas la Vía del Nirvana

leer más

Continue reading

 

Por El Cabo andará

la sombra de su ardiente y desmedida hora:

una fila de luces contra el horizonte

—casi ya en Yucatán—

su sonrisa perfecta, dientes

que mordían mis plantas y mis dedos,

la poesía misma

recipiente de los días y noches de verano

en Las Tumbas

cuando nadie entraba ya a la playa

estrellada y nocturna

pasto de picúas y otros peces luminosos

en la sinfonía atómica de su cuerpo perfecto

tan solo comparable a mi cuerpo de entonces.

Allá en lo alto

tal vez mundos helados

leer más

Continue reading

 

Inodoro. Piensa.

Si uno entra ahora liquida, aquí, en inodoro estuvo y pensó y sonrió y dejo su excremento así uno su excremento así otro su excremento pero en este inodoro lo cierto es que pocos excrementos han bajado para irse a sentarse al mar o bañarse en el mar y ver el atardecer.

Un punto en que se vuelve excremento.

Eso es francamente asqueroso. Ser. Haber sido. Excremento.

Ahora lo que fue solo eso, un trozo bañado por unas goticas.

La caja sentada a su alrededor.

Cada día. No, tal vez un día sí y un día no.

 

leer más

Continue reading

 

Calabaza sosa

no juega a otra cosa

que a estar temblorosa

si un viento la roza.

 

Le piden que asuste

que al día se ajuste

que a todos disguste

que diga un embuste.

 

Pero no se agita,

le sale un bostezo

color de su seso,

 

y cuando bosteza

suelta una pereza

de dulces ahíta.

 

leer más

Continue reading

 

leer más

Continue reading

 

También en domingo mi padre madrugaba

y en el frío negrazul él se vestía,

y entonces con manos agrietadas que dolían

de trabajos a intemperie entresemana

hacía llamaradas de la nada. Nadie nunca se lo agradeció.

 

Despertaba yo y romperse oía al frío, hacerse astillas.

Cálidos ya los cuartos, él llamaba,

y lento me levantaba yo y vestía

temiendo la constante rabia de esa casa.

 

Hablándole con indiferencia, a él

que al frío había ahuyentado

y de paso lustrado mis zapatos,

leer más

Continue reading

 

A veces cuando el silencio pesa

dibujas un círculo,

una plazoleta

para tus palabras que marchan

a festejar lo exterior.         

Te pones la camiseta de los cobardes.

Imitas una ola.

Con fuego de artificio te quemas.

Te quemas.

 

                                       Ella es joven.

leer más

Continue reading

El poeta cubano José Kozer llega a Madrid con su último poemario: Imago Mundi I (Ay del Seis, 2018). El autor presentará el libro este viernes 26 de octubre, acompañado de Francisco Layna Ranz, en la librería Iberoamericana de la capital española.

leer más

Continue reading

La librería-Editorial Barataria de Barcelona invita a la octava sesión de las lecturas poéticas "Radical 3", coordinada por el escritor español Jaime D. Parra, que tendrá lugar este jueves 25 de octubre.

En esta cita leerán las poetas Adriana Hoyos e Iris Parra y los poetas cubanos Rodolfo Häsler y Sigfredo Ariel, ambos colaboradores de DIARIO DE CUBA en la sección De Leer. Estarán acompañados por Guillem Pérez a la guitarra.

leer más

Continue reading

 

Mídeme para un entierro

que mi lápida diga

de manera precisa, euclidiana

que soy tridimensional.

 

¿Y puede ser tan magra y pequeña la vida?

Mídeme en tiempo. Pero el tiempo es extraño

y quieto y desconoce regla o cambio

aparte de la muerte, y la muerte es nada.

 

Mídeme por mi belleza.

Pero la belleza es el primer nombre que la muerte

da a la vida, y la primera muerte de la vida,

una llama

que palpita, un amaranto

marchitándose, una y otra vez,

leer más

Continue reading

 

Una hermosa manera

de memorizar un año

es nombrándolo o

ubicándolo en su aplicación.

Como a los contactos

se agrega al año

en una carpeta nueva

llamada Favoritos.

Si el año no es tu favorito

puedes elegir un día

una semana o un mes.

Lo importante es no olvidar

aquello que fuera asombro

o significación.

¿Qué hacer para lo contrario?

¿Qué medidas tomar

para olvidar un ciclo

donde solo hubo

candela, torniquete?

¿Dónde ubicar un tiempo

lo suficientemente real

leer más

Continue reading