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poesía

 

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Culebra y Piel de Manzana

se encuentran,

ofuscan la figuras

que se desprenden

de su contacto,

le inventan una pelea

para el despiste de los otros.

Ambas saben

que la saliva se expresa

en el mismo registro

de la torcaza,

la hacen funcionar

hasta sentir agotamiento;

la tersura y el  

zigzag logran aclimatarse.

 

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El cuaderno de poesía de la escritora cubana Nuvia Estévez Las muñecas, las putas, las estatuas será presentado en la Feria Internacional del Libro de Ohio este 15 de septiembre, reportó Diario Las Américas.

La presentación tendrá lugar en Colombus Metropolitan Library.

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Señor,

Tú, que no existes y consuelas,

a toda la gente dormida y sola

enferma y sola

muerta y sola

dale la tierra boca a boca.

Dale el antipirético.

 

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Desde el alto arrecife

(Desde el fiordo sagrado

Desde la vigilia pánica

Desde la boca ávida

Desde
             las carcajadas de la naturaleza

Por el agujero suicida

Hacia el nicho insomne

La incubadora de sueño

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Mi vida es esta biblioteca de tramas no visibles. Allí me invento, busco —entre guiones— la prosodia de alguna verdad torpe. El resto es la sangría del áspero jardín. Mis cuadernos del daño. Mi hermano en alma y pensamiento, con su casa histriónica, invadida por seres de levita y literaria obsecuencia. Y aquí o allá, más oculto que siempre, el deseo: si supiera atizarlo, entregarme a su escuela de cadáveres blancos.

 

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Piensa que —pues, a los que padece, rigores de la vida

programada, cree haber conseguido anteponer la preceptiva

de eso que llama, no sin ironía, una férrea moral sibarita—

dejar indicada la analogía de material tan basto, implicaría hacer algo

más grande de esto que, sin asomo a espejismos, se resiste a tocar:

incisión abierta a lo inconsecuente.

 

Decide, entonces, al tiempo que prosperan, y pese a que

el sopor del vino en la terraza y las fulguraciones encandilantes

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Hace dos años salió su segundo poemario publicado en el exilio y, en general, el silencio ha reinado en torno al tomo que es físicamente pequeño, y me atrevo a decir, espiritualmente grande.

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Conseguir un pase

fue una empresa delicada

en aquel colegio antiguo

que llamaron La Beca,

cerca de la frontera

con los pinos y el salvaje monte.

Él urdía una trampa,

me empujó a escapar sobre la cerca

una noche de luna y olor a limones salvaje

un pase, habría dicho,

que conseguí por ti

antes de enredarme, maldito,

en aquellos herbazales

con insectos luminosos

y la mancha siniestra de una vaca,

antes de sacar sobre mis hombros

la camisa azul del uniforme

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El Centro Cultural Español de Miami (CCEMiami), la Feria del Libro de Miami y Suburbano Ediciones presentan este 25 de agosto "Pido la palabra. Una mirada a la literatura actual en español en los Estados Unidos", un evento que aglutinará a varios exponentes de la literatura en español en Estados Unidos, entre ellos varios autores cubanos.

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Levantaron la compuerta del baúl

y salimos arando hacia el fondo del cielo.

Carreras, equilibrios y verticales-puente

en ámbitos que se levantaban y caían

a nuestro paso, según nuestra voluntad:

galerías con arcos y columnas,

infinitos gimnasios con pisos de madera,

tinglados ásperos con reverberaciones,

y así...

 

Figuras finas y flexibles, fuimos, en esa tela inmensa

donde el mayor esfuerzo del pintor había estado en la luz:

llegar al tipo exacto de luz con el óleo

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Qué cosas miró y cómo; quién le abombó

el cristalino para mirar así

y no de otra manera. Fue el resultado,

la consecuencia de aquello fratricida que tanta fama dio

a nuestro país. Tantas fotografías de la contienda

y de lo posterior, tantas chicas y chicos

con mellas en los dientes, tantos zapatos crónicamente sucios.

 

Vivió en el peor gris, pero a ella le gustó el gris en que vivió,

las llaves del sereno entrechocando

como una sonaja que da seguridad en la metrópoli

de la alpargata seca.

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Existe una foto donde se le ve a horcajadas en un árbol en medio del bosque, hay frío y es otoño. Ríe sin temor y parece feliz. La mano izquierda levantada y abierta con los cinco dedos estirados en señal de que aguarde(mos). Entre el dedo pulgar e índice se forma una pequeña bahía de bolsa, que semeja la de Casilda en Trinidad.

Cuando alcanzo a Vicente, siempre emerge Trinidad.

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El frío mata el hambre con la palabra carámbanos.

La escarcha quema en blanco.

Los pájaros caen en silencio, patas arriba.

Los que se mueren en invierno

lo hacen con una palabra

mitad caballo, mitad calor fingido.

Las espigas se doblan, el peso las sepulta.

Y los copos se derriten en los ojos:

un charco de sudor y otro, de sangre.

 

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El muerto se reduce

para irse poniendo grande…

nadie conoce exactamente

que hará a partir

de este instante

en el que ha sido despedido

y quedan grifos conectados

a su vigencia…

tunturuntu sin maquillaje

se acaban las rutinas;

ahora el problema es de los otros,

este ya no podrá ser héroe

ni donante ,

tapiadas con el vocablo póstumo

quedan sus herencias.

 

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Como Sebastián el santo   hincado

y machacado por todas partes subo

a un vagón camino a la provincia

y demoro en llegar un siglo entero

 

Duermo todo el camino: tierras yermas

y fábricas vacías hicieron que soñara

con un cultivador o soñara convertirme

en un cultivador   No estoy seguro

 

Cuando regreso al parque principal

advierto que unos yumas se apoderan

del banco en que salvajemente

día tras día discutimos de pelota

 

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La poeta cubanoamericana Lilliam Moro leerá en Miami poemas en español de su nuevo libro El silencio y la furia (Ultramar/ArtesMiami, 2018). La lectura será en Books & Books este 14 de agosto.

Aida Levitan, presidenta de ArtesMiami, dará la bienvenida en el acto. En tanto, el poeta y periodista Joaquín Gálvez presentará a Moro.

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Esto que toca

Esta grieta que se hunde

Esta línea entre carne y pellejo

Surco que cae

En una bajada

Hacia adentro en bajada

Que uno sacude y presiona

Para detener esa forma

Para hacerse otra idea

Otra bajada

Esa marca que se hunde en el ojo

Que reduce la boca

Que estira la oreja

Que agrieta la nariz

Entre carne y pellejo

Con algún pelo en medio

Y siempre en bajada.

 

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A veces, me olvido del Árbol del Bien y del Mal, y es como si me acordara del Bien que hay en el Mal, de los riquísimos dones que se disfrazan de lobos, de besos diezmados en la selva que piensa. Y, en ese momento, mis toldos verbales se hunden, y alcanzo el duro corazón, y lo hago deletrear la luz en un cuaderno analfabeto. Cosas así. Dicen que miles de muertos, enteros y ariscos, desfilan entonces y rumian historias nunca oídas. Y yo me disuelvo también, y estoy fecunda, noche arriba, como una joya oscura.

 

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Apenas sale todo lo ve claro:

"Hay cantidad de fósforos en casa"

—y sépase que no están húmedos.

Pero hay un fósforo más bello

que los demás, y digno de un poema

—no es fácil describirlo— porque  

un sentido entrañable lo coliga

a Laura, de Petrarca no, la suya.

De la carta de Dante prende luz.

Belleza inalcanzable que buscar

por "trillones de moléculas". La vida...

¿puede ser aburrida esa aventura?

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Esto podría comenzar del siguiente modo: "Vine al País de la siguaraya porque me dijeron que acá encontraría a la autora, una tal J. Medina Ríos. El texto me lo dijo. Y yo le prometí —¿a la autora?— que vendría a estudiarlo en cuanto lo pudiera".

Pero no se trata aquí de hacer un ramplón juego intertextual: si algo haría válida la parodia anterior (más allá de la evidente estafa y escamoteo a Rulfo), es que, en este libro, hay una idea semejante de construcción simbólica: la invención de un país que, a fuerza de pensarlo, deviene territorio de ficción, territorio "literaturizado".

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Junto a los pilotes donde estuvo

la cabaña de Thoreau

hay un vacío

y la laguna azul

es fría.

No me puedo agachar ya

y haces un cuenco con las manos

para lavar los restos de un helado

que por el sendero avanza

entre mis dedos bajo el sol,

derritiéndolo.

Me parece un azul de siglos,

un azul íntimo: infinito

que promete el verano que vendrá

indiferente

a la inscripción que muere

en la piedra

donde me apoyo para sostener apenas

un cuerpo erguido,

y hubo algo allí:

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para vos

 

con una copa de vino

como una japonesa imposible

con qué elegancia parada en el umbral

(la diosa de la nieve en Kwaidan)

la maga o bruja atávica ancestral

mirada y sonrisa ambigua

 

porque no hay antes ni después

solo ese instante

que tiembla

como una piedra que cae

en el agua amniótica

dentro de la copa de vino

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Aunque La Meca es la meta de todas las flechas,

cada oración devuelve el ruego hasta su origen.

 

La oración bumerán: viene de atrás y convierte,

al que ruega, en la antípoda de sí mismo.

 

Después de calcinado el planeta,

y más allá de toda condición de vida,

 

esas oraciones seguirán circulando

como un cinturón de santidad

 

que será liberado cuando la Tierra estalle.

Si el planeta fuera lo que no es (plano)

 

como su mal nombre indica,

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La vida se te ha venido encima

como una inesperada mancha de café

sobre la ropa limpia.

Una sutil llovizna está cayendo

humedeciendo con discreción tu patetismo

para no dar la nota.

 

Sin embargo

tiene que haber otra manera

de recontar las sombras,

que las cuentas del debe y el haber

no den números rojos,

y que el café salpique

sin que manche tu ropa.

 

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La bodega-tienda de ultramarinos La vida tiene sentidos será el espacio que acoja este 18 de julio la presentación de dos antologías de poesía publicadas por Ediciones Matanzas y Editorial Polibea.

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Calladita la boca

en el corazón de una ciudad:

martilleos, mazazos, piares,

medias lenguas, metales del almuerzo;

se ronca, se silba, se pone la radio

a cualquier hora y a cualquier volumen,

se le da con ganas al teclado, se llora,

se oye llover

como quien oye llorar,

se respira despacio, se oye

cómo respiran las paredes

(aun azulejadas)

así como en el campo

respiran los caballos quietos

y los árboles de tronco pétreo

y respiran, en realidad, las piedras

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Llegan buenos o malos tiempos y en forma

de qué llegan, ¿quizás como tormenta

que arma gran polvareda, o como una ventisca

o un polvillo suave

que se mete en los ojos? Definitivamente,

 

los malos tiempos se instalan muy adentro y ya

ni te permiten

                  —como decía Rabindranath Tagore

desde un poster de infancia—,

 

ver las estrellas. Hoy son tan pocos

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                                              (agradecimientos a Lourdes Benigni)

 

¿Poema cinético?

¿Barullo?

¿Instalación/ destartalo/ des-

cojonación…?

 

Blanco y negro (ojos de C. con gato)

años enteros presidiendo toda una pared.

Ojos distantes, distanciados. Negros de luz.

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Hagamos una cosa: yo me presento de pronto en el jardín con nada y, por una vez, soy más grande que yo, soy casi un no soy, un eco impracticable, a punto de alcanzar su manifiesto impersonal, sin despertar a las abejas, sin perder envión, sin dejar de sostenerme como sombra que llegó hasta aquí —aunque desmejorada—, a bendecir la vida, no a escribirla.

 

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La poesía de un talibán es siempre difícil, y José Ramón Sánchez es uno de los tres poetas más radicales de cuantos están en activo en nuestro cubil. Su trabajo manifiesta el poder represivo de la tradición: véase su primer gran poema "Cubierto el lobo", en Aislada noche (2005), y el pugilato constante con las formas que, desde la indecencia y la falsedad, suministran y ejecutan la violencia en el individuo; véase su segundo gran poema "El derrumbe" (2012).

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Pero este invierno no llega,

no se desata.

No quiere atravesar las aguas cálidas

bajar hasta aquí

—ni las duralginas ni la leche tampoco—,

y en la farmacia una cola

de minusválidos aguarda

su llegada que amaga —como las pastillas—,

con proteger sus bocas de las llagas

pero ¿cómo decir todo esto?

¿contemplándolos?

 

Hago la cola y busco mi diferencia:

aquel lugar donde no alcance a ser

lo mismo que ellos ¡nunca más!

Ese ser de la excepción

(sin impunidad)

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En el jardín las polimitas (exterminación) iban

            desapareciendo,

            apareciendo la

            primera telaraña

            donde la rosa

            Madre no volvería

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Si tuviera tu edad me tatuaría

un racimo de uvas sobre la espalda lisa

o un león en el bícep infantil   en sacrificio

a un cambiazo de moneda, un próximo

dislate de las economías o un nuevo rol

en la cama si es posible  

 

Una tarde de estas para vengar

a mi generación iría a zapatear a la lánguida

Academia en homenaje a la máquina

que hila, la máquina que teje, la máquina

que no deja de hacer letra mientras prosigue

en todas partes el guateque nacional

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El poeta, narrador y periodista Rafael Alcides falleció en la tarde del martes en La Habana, como consecuencia de un cáncer que había hecho metástasis.

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Abrir por vez primera un libro de poemas resulta siempre un acto lleno de misterio, sobre todo cuando no conoces la obra del autor. Uno sabe que allí dentro flotan retazos del alma del poeta, jirones que ha ido dejando en el camino de su vida, señales que nos envía para que lo sigamos en su peripecia existencial, en los avatares por los que atravesó algún día, en sus momentos de pena o de felicidad.

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Soy una niña de Henry Darger y tengo genitales masculinos
soy una niña-monstruo
una niña-esclava en la isla-cárcel y en la casa de los gritos y de los golpes
soy una pequeña niña con un pequeño pene

aquí ahora mismo te causo repulsa y quieres dejarme
seguiré cantando sin mover los labios
mi cancioncilla macabra

mi madre-monstruo me agarra por la entrepierna levantándome del suelo y me zarandea
mi madre en negligée negro es un bello monstruo que solo pudo engendrar hijos fallidos

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Cuando escribí de las mujeres en frenesí en sus danzas, fue una máscara,

en su montaña, a la caza del oro, cantando, en orgía,

fue una máscara; cuando escribí del dios,

fragmentado, exiliado de sí, su vida, el amor perdido con el canto,

era yo misma, quebrada, sin habla, exiliada de mí.

 

No hay montaña, no hay dios, solo la memoria

de mi vida torcida, yo quebrada en sueño, la niña

salvada a mi lado, entre doctores, y una palabra

salvadora desde los grandes ojos.

 

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Ni asmático ni lento ni apresurado…, venía del Lugar del Sosiego, de punta en blanco, tan alto como era, corpulento y moviendo el aire…, más bien movilizando el aire con su paso.

Entró a lo que era mi casa. No el asteroide, en lo alto, en lo escarpado y seco de La Habana Vieja. Entró a lo sin techo, rectángulo raso en la tierra y arbolado en todo su perímetro.

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De tanto soñar contigo ya careces de realidad.

¿Me quedará tiempo aún para ver tu cuerpo vivo,

o en esa boca besar

el nido de la voz que en ti venero?

Tanto he soñado contigo

que acostumbrados los brazos

a apretar tu sombra en pecho,

no se pueden amoldar al contorno de tu cuerpo.

Ante la real apariencia que hace días y hace años

me va hechizando y gobierna,

sin duda me volvería

yo mismo una sombra más.

Tanto he soñado contigo

que no dudo que haya tiempo

al cual yo tal vez despierte.

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Sin rabia no hay creación,

lo ratifica la jutía

con su ojo difícil

de igualar

y aquellos rastros

que la vuelven vulnerable;

se queda en eso

como el gas natural.

No la lleves encima

porque entonces se transforma

en un bicho muy feo;

combustiona

estruja los escenarios

que ganan en calidad

y sensatez;

desde el tufo peculiar

que exhibe

tiene el sartén cogido

por el mango

mientras la sangre

le mancha

con ingenio la pelambre

gris-somática, semiótica,

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1

 

Se desliza

sobre el desierto

la palabra

 

El recuerdo es un camello

muerto de sed.

 

2

 

Y sale

un ave rota

a buscar

el canto roto

de otra ave.

 

El cielo se cierra

cuando las alas

se abren.

 

3

 

Hay, en estas claridades

áureas de azucenas

un augurio de jazmines

una fiesta de garzas

transparentes:

 

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