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poesía

 

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lo salvaje

tiene que ser.

cuando se manifieste

captúralo, te lo llevas

en el cuerpo,

o lo retienes

en el piso de arriba.

cuando se manifieste

deja caer tu fluido

sobre él;

lo salvaje

agradece esa recompensa,

te sigue ofreciendo curvas.

sonidos,

sangre para maquillar.

la geometría no define nada.

lo salvaje se percibe

en el estado de ánimo

en el de sitio

en el de gestación.

Una oscuridad te cubre.

hedor,

la resaca

de lo salvaje

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Lo que al principio quieres es gritar,

Escupir contra un mundo

que acalló tus aspiraciones

negó tus legítimos deseos

te engañó con vanas promesas

y pisoteó tus sueños.

Le das la espalda a los años

de trabajo insignificante

Y a la turba desatinada

que tus valores no reconoció.

Sueñas tal vez acción definitiva:

Poner fin a tu vida y a la de otros,

Destruir todo lo que para el resto es más sagrado,

Abandonar el mundo en un despliegue de fuego.

O, puede que sigas la Vía del Nirvana

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Por El Cabo andará

la sombra de su ardiente y desmedida hora:

una fila de luces contra el horizonte

—casi ya en Yucatán—

su sonrisa perfecta, dientes

que mordían mis plantas y mis dedos,

la poesía misma

recipiente de los días y noches de verano

en Las Tumbas

cuando nadie entraba ya a la playa

estrellada y nocturna

pasto de picúas y otros peces luminosos

en la sinfonía atómica de su cuerpo perfecto

tan solo comparable a mi cuerpo de entonces.

Allá en lo alto

tal vez mundos helados

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Inodoro. Piensa.

Si uno entra ahora liquida, aquí, en inodoro estuvo y pensó y sonrió y dejo su excremento así uno su excremento así otro su excremento pero en este inodoro lo cierto es que pocos excrementos han bajado para irse a sentarse al mar o bañarse en el mar y ver el atardecer.

Un punto en que se vuelve excremento.

Eso es francamente asqueroso. Ser. Haber sido. Excremento.

Ahora lo que fue solo eso, un trozo bañado por unas goticas.

La caja sentada a su alrededor.

Cada día. No, tal vez un día sí y un día no.

 

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Calabaza sosa

no juega a otra cosa

que a estar temblorosa

si un viento la roza.

 

Le piden que asuste

que al día se ajuste

que a todos disguste

que diga un embuste.

 

Pero no se agita,

le sale un bostezo

color de su seso,

 

y cuando bosteza

suelta una pereza

de dulces ahíta.

 

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También en domingo mi padre madrugaba

y en el frío negrazul él se vestía,

y entonces con manos agrietadas que dolían

de trabajos a intemperie entresemana

hacía llamaradas de la nada. Nadie nunca se lo agradeció.

 

Despertaba yo y romperse oía al frío, hacerse astillas.

Cálidos ya los cuartos, él llamaba,

y lento me levantaba yo y vestía

temiendo la constante rabia de esa casa.

 

Hablándole con indiferencia, a él

que al frío había ahuyentado

y de paso lustrado mis zapatos,

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A veces cuando el silencio pesa

dibujas un círculo,

una plazoleta

para tus palabras que marchan

a festejar lo exterior.         

Te pones la camiseta de los cobardes.

Imitas una ola.

Con fuego de artificio te quemas.

Te quemas.

 

                                       Ella es joven.

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El poeta cubano José Kozer llega a Madrid con su último poemario: Imago Mundi I (Ay del Seis, 2018). El autor presentará el libro este viernes 26 de octubre, acompañado de Francisco Layna Ranz, en la librería Iberoamericana de la capital española.

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La librería-Editorial Barataria de Barcelona invita a la octava sesión de las lecturas poéticas "Radical 3", coordinada por el escritor español Jaime D. Parra, que tendrá lugar este jueves 25 de octubre.

En esta cita leerán las poetas Adriana Hoyos e Iris Parra y los poetas cubanos Rodolfo Häsler y Sigfredo Ariel, ambos colaboradores de DIARIO DE CUBA en la sección De Leer. Estarán acompañados por Guillem Pérez a la guitarra.

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Mídeme para un entierro

que mi lápida diga

de manera precisa, euclidiana

que soy tridimensional.

 

¿Y puede ser tan magra y pequeña la vida?

Mídeme en tiempo. Pero el tiempo es extraño

y quieto y desconoce regla o cambio

aparte de la muerte, y la muerte es nada.

 

Mídeme por mi belleza.

Pero la belleza es el primer nombre que la muerte

da a la vida, y la primera muerte de la vida,

una llama

que palpita, un amaranto

marchitándose, una y otra vez,

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Una hermosa manera

de memorizar un año

es nombrándolo o

ubicándolo en su aplicación.

Como a los contactos

se agrega al año

en una carpeta nueva

llamada Favoritos.

Si el año no es tu favorito

puedes elegir un día

una semana o un mes.

Lo importante es no olvidar

aquello que fuera asombro

o significación.

¿Qué hacer para lo contrario?

¿Qué medidas tomar

para olvidar un ciclo

donde solo hubo

candela, torniquete?

¿Dónde ubicar un tiempo

lo suficientemente real

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Para jardín te quería.

Te quería para filo

o el frío de las espadas.

Te quería para lumbre.

Para rocío te quería

sobre las horas transtornadas.

 

Para la boca te quería.

Te quería para entrar

y partir por la cintura.

Para barco te quería.

Te quería para ser

canción breve, llama pura.

 

 

Variações em tom menor

 

Para jardim te queria.

Te queria para gume

ou o frio das espadas.

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En un hotel del centro de una ciudad cuyo nombre ya no es posible recordar, tú, hombre, aún estás mirando a Lorena Montero maquillarse, lentamente, luego de un acoplamiento más bien temerario, intempestivo casi, tal vez inesperado. Señoras y señores: aquí frente a ustedes tienen a Lorena Montero: está desnuda, es sonoramente blanca desde la frente hasta los pies y si no fuera una frase demasiado trillada podríamos decir que hay en su entrepierna un bosquecillo oscuro, ardiendo.

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...cerca de la boca del metro de Cuatro Caminos

 

echada

en un rincón

como un halcón herido

estaba

la

diosa

zarrapastrosa

 

Borrón eterno

 

(y el joven réprobo

todas las monedas

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A Bobby Fischer no le tiembla la mano

ni siquiera se observa un ligero vaivén

en el jugo de naranja

que rebosa al vaso.

La mano de Bobby Fischer

era robusta ,

él la quería así para apretar

las de los rusos.

 

(Leche y sangre pactan

en el circulo

donde el arquero tiene concebida

la diana.)

 

Bobby Fischer parecía saber

de los agujeros negros.

 

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Lo que los godos no hicieron, se quedó por hacer:

todas las ciudades importantes de Cuba las fundaron ellos,

 

o las permitieron a su conveniencia.

Fuimos españoles, o súbditos, 400 años,

 

mucho más que republicanos y comunistas.

El conde de Mopox fue nuestro último chance y lo perdimos:

 

"Por la falta de auxilio de los vecinos para abrir un camino

entre Guantánamo y Santiago, se suspendió la ejecución

 

de las poblaciones cercanas a la bahía".

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¿Qué cambia cuando cambias?

 

Capa tras capa protegiendo.

La cebolla no.

Ahí dentro

llueve.

 

Como casi todo lo que empieza

del ombligo para afuera,

hay que cortar.

 

A la izquierda golpes de estado

con gases lacrimógenos.

Del otro lado se superponen

los cielos.

 

De alguno se levantará un transformer

para rastrearte con su ojo

biónico.

 

Albis Torres lo dijo:

duele

que vivas.

 

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Luis Manuel posee ya varios de los más importantes laureles dedicados a la lírica en el continente latinoamericano Continue reading

 

Un día más con la tibieza del olor a café,

que nos abraza como si fuera Dios;

habrá que repasar los planes que no se cumplirán

y algún que otro añadido por si nos queda tiempo.

 

Quiero la paz de la cálida sopa

sobre el limpio mantel;

que se mantenga todo en mi memoria

porque es mi fe de vida;

y que pueda escribir ese perfecto verso

que aún aguarda, paciente, su rescate

de la palabrería.

 

Déjame un día más la engañosa esperanza

para que apague el ruido de los actos perdidos.

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Tu muerte. (Porque es personal, tuya, de nadie más). ¿Cómo moriste? Vuelvo a hacerme la pregunta tremenda. El accidente vascular. La ida al baño. A la mañana no te podías levantar. Te desplomabas como un pollito. (Tenías una bata de casa rosada, de la madre de Vanessa, creo, como si la muerte fuera un doblaje, una función.) Mi hermana se iba y no se iba a trabajar cuando esto pasó. Tratamos de animarte entre las dos. Mi hermana te dijo que pusieras de tu parte, que tenía que ir a trabajar. Te llevamos al baño, te pusiste rígida.

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Algo impide escribir para ganar dinero

en estos días, será el cambio de temperatura

me digo idiotamente

 

Paso horas bajo de una blanca manta china

con huellas negras de un gran gato

o un gran perro

 

Miro veinte talking shows para vaciar mi cabeza,

consumo ríos de agua carbonatada llenos

de azúcar y veneno

 

Dormito alrededor de duros enemigos

de este estado: internet, el teléfono, los discos,

aquella página de Cohen

 

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La tarde,

la mínima elocuencia de las hojas,

el azul más azul,

el agua fugitiva entre las piedras.

 

Es el otoño

que de rojo y oro

ha disfrazado el bosque,

alzan vuelo los gansos

salta un ciervo

la paz es un regalo entre las frondas.

Toda la centelleante creación

el aire

la luz que esplende ingrávida...

 

Tú miras —quedo—

el sol sobre las aguas,

y yo te estoy mirando para siempre.

 

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La gramática del poniente...

difícil abstracción de calor.

La energía de mis zapatos nuevos,

la historia de un reloj. Mírame ahora

terrible y exacta como soy.

 

Boceto inocente de la imperfección.

 


Margarita Pintado nació en Bayamón, Puerto Rico, en 1981. Ha publicado los libros de poemas Ficción de venado (La Secta de los Perros, San Juan, 2012) y Una muchacha que se parece a mí (Premio de Poesía del Instituto de Cultura Puertorriqueña, San Juan, 2016), al cual pertenece este poema.

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Ese punto afín

Palabra tras la indicada

Anterior a la otra

Enfrentando la sumatoria

Que resulta decir.

 

Ese punto afín

Nota tras la indicada

Anterior a la otra

Enfrentado a sumatoria

Que resulta ritmo.

 

Ese punto

Donde está indecible

Donde lo anterior encadena

Enfrenta a lo que rodea

Y da a destiempo

Ese punto.

 

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¿Cómo ve un pez el río por el que nada?

No puede salir del agua para poner la cosa en perspectiva.

                                         Cees Nooteboom

 

 

La figura del pez, tan manida, 

La encuentro en un libro de crónicas sobre la caída del muro.

 

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Culebra y Piel de Manzana

se encuentran,

ofuscan la figuras

que se desprenden

de su contacto,

le inventan una pelea

para el despiste de los otros.

Ambas saben

que la saliva se expresa

en el mismo registro

de la torcaza,

la hacen funcionar

hasta sentir agotamiento;

la tersura y el  

zigzag logran aclimatarse.

 

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El cuaderno de poesía de la escritora cubana Nuvia Estévez Las muñecas, las putas, las estatuas será presentado en la Feria Internacional del Libro de Ohio este 15 de septiembre, reportó Diario Las Américas.

La presentación tendrá lugar en Colombus Metropolitan Library.

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Señor,

Tú, que no existes y consuelas,

a toda la gente dormida y sola

enferma y sola

muerta y sola

dale la tierra boca a boca.

Dale el antipirético.

 

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Desde el alto arrecife

(Desde el fiordo sagrado

Desde la vigilia pánica

Desde la boca ávida

Desde
             las carcajadas de la naturaleza

Por el agujero suicida

Hacia el nicho insomne

La incubadora de sueño

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Mi vida es esta biblioteca de tramas no visibles. Allí me invento, busco —entre guiones— la prosodia de alguna verdad torpe. El resto es la sangría del áspero jardín. Mis cuadernos del daño. Mi hermano en alma y pensamiento, con su casa histriónica, invadida por seres de levita y literaria obsecuencia. Y aquí o allá, más oculto que siempre, el deseo: si supiera atizarlo, entregarme a su escuela de cadáveres blancos.

 

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Piensa que —pues, a los que padece, rigores de la vida

programada, cree haber conseguido anteponer la preceptiva

de eso que llama, no sin ironía, una férrea moral sibarita—

dejar indicada la analogía de material tan basto, implicaría hacer algo

más grande de esto que, sin asomo a espejismos, se resiste a tocar:

incisión abierta a lo inconsecuente.

 

Decide, entonces, al tiempo que prosperan, y pese a que

el sopor del vino en la terraza y las fulguraciones encandilantes

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Hace dos años salió su segundo poemario publicado en el exilio y, en general, el silencio ha reinado en torno al tomo que es físicamente pequeño, y me atrevo a decir, espiritualmente grande.

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Conseguir un pase

fue una empresa delicada

en aquel colegio antiguo

que llamaron La Beca,

cerca de la frontera

con los pinos y el salvaje monte.

Él urdía una trampa,

me empujó a escapar sobre la cerca

una noche de luna y olor a limones salvaje

un pase, habría dicho,

que conseguí por ti

antes de enredarme, maldito,

en aquellos herbazales

con insectos luminosos

y la mancha siniestra de una vaca,

antes de sacar sobre mis hombros

la camisa azul del uniforme

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El Centro Cultural Español de Miami (CCEMiami), la Feria del Libro de Miami y Suburbano Ediciones presentan este 25 de agosto "Pido la palabra. Una mirada a la literatura actual en español en los Estados Unidos", un evento que aglutinará a varios exponentes de la literatura en español en Estados Unidos, entre ellos varios autores cubanos.

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Levantaron la compuerta del baúl

y salimos arando hacia el fondo del cielo.

Carreras, equilibrios y verticales-puente

en ámbitos que se levantaban y caían

a nuestro paso, según nuestra voluntad:

galerías con arcos y columnas,

infinitos gimnasios con pisos de madera,

tinglados ásperos con reverberaciones,

y así...

 

Figuras finas y flexibles, fuimos, en esa tela inmensa

donde el mayor esfuerzo del pintor había estado en la luz:

llegar al tipo exacto de luz con el óleo

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Qué cosas miró y cómo; quién le abombó

el cristalino para mirar así

y no de otra manera. Fue el resultado,

la consecuencia de aquello fratricida que tanta fama dio

a nuestro país. Tantas fotografías de la contienda

y de lo posterior, tantas chicas y chicos

con mellas en los dientes, tantos zapatos crónicamente sucios.

 

Vivió en el peor gris, pero a ella le gustó el gris en que vivió,

las llaves del sereno entrechocando

como una sonaja que da seguridad en la metrópoli

de la alpargata seca.

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Existe una foto donde se le ve a horcajadas en un árbol en medio del bosque, hay frío y es otoño. Ríe sin temor y parece feliz. La mano izquierda levantada y abierta con los cinco dedos estirados en señal de que aguarde(mos). Entre el dedo pulgar e índice se forma una pequeña bahía de bolsa, que semeja la de Casilda en Trinidad.

Cuando alcanzo a Vicente, siempre emerge Trinidad.

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El frío mata el hambre con la palabra carámbanos.

La escarcha quema en blanco.

Los pájaros caen en silencio, patas arriba.

Los que se mueren en invierno

lo hacen con una palabra

mitad caballo, mitad calor fingido.

Las espigas se doblan, el peso las sepulta.

Y los copos se derriten en los ojos:

un charco de sudor y otro, de sangre.

 

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El muerto se reduce

para irse poniendo grande…

nadie conoce exactamente

que hará a partir

de este instante

en el que ha sido despedido

y quedan grifos conectados

a su vigencia…

tunturuntu sin maquillaje

se acaban las rutinas;

ahora el problema es de los otros,

este ya no podrá ser héroe

ni donante ,

tapiadas con el vocablo póstumo

quedan sus herencias.

 

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Como Sebastián el santo   hincado

y machacado por todas partes subo

a un vagón camino a la provincia

y demoro en llegar un siglo entero

 

Duermo todo el camino: tierras yermas

y fábricas vacías hicieron que soñara

con un cultivador o soñara convertirme

en un cultivador   No estoy seguro

 

Cuando regreso al parque principal

advierto que unos yumas se apoderan

del banco en que salvajemente

día tras día discutimos de pelota

 

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