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poesía

 

Tengo un poder soberano

que me lo dio la sabana.

                 Celina González

 

Estuve días soñando con los muertos que más quiero.

Soñé con todos mis perros que se murieron de noche.

Soñé con todos aquellos que se murieron de hambre.

Yo tuve un perro llamado Mickey Mouse como el ratón.

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Desde el extremo superior izquierdo de todo lo que conozco, un gorrión en posición de acometida.

Desde el extremo inferior derecho de todo lo que conozco, otro gorrión en condición de retirada.

En el centro, pedazo de pan endurecido provoca la discordia.

Desde mi posición de observador produzco imágenes; sensaciones que explican y dan vida a los gorriones: el de la derecha se defiende, el de la izquierda ataca y luego invierten los papeles.

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una mano que no es en un cuerpo que no es y no fue donde la mano se coloca al extremo de un brazo y donde los dedos se colocan al extremo de la mano y todo se une a un cuerpo con una cabeza que esta vez no fue y que se cortó de cuajo con un tajo familiar y médico cuando lo que venía no era perfecto pues tienen que haber cinco dedos hay cuatro o seis

una mano que no crece y que no se gana un espacio pues no es perfecta y donde tienen que haber cinco dedos hay cuatro o seis troncos secos contra un cielo gris que se estira

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37.

 

el balance, aquí en el vuelo de regreso, es este entonces:

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Arranca el ómnibus por fin mientras

llega y se sienta muerta de sueño

en la memoria, la elegía aquella

de los volatineros

 

Durante la travesía sestearé con Rilke

contiguo a la ventana, mi cabeza dará

contra el cristal como un tambor

en Zambia

 

Desde el andén un hombrecito de piernas

musculosas me pide que esté al tanto

de su hermana que viaja en el asiento

treintaiuno, sola

 

Suben dos policías de admirables antebrazos

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El primer grito de Li Xiang es una floración de ciruelos y viene acompañado de un decaimiento de sus brazos voladores. 

El segundo grito de Li Xiang es un sutra nasal. 

El tercer grito de Li Xiang es el jadeo de la cabra que golpea sus cuernos contra una roca. 

El cuarto grito de Li Xiang es el chirrido de la cigarra que prende al anochecer. 

Esclava del placer, encordada en cuatro, desatada la trenza, hincada y dolorosa, para

cuando la saliva le llena la boca y sus ojos son dos ráfagas de nieve, el quinto grito de Li

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-No has visto nada en La Ciudad Nuclear. Nada.

-Lo he visto todo,

todo.

He visto el policlínico,

estoy segura.

Existe un policlínico en La Ciudad Nuclear.

¿Cómo podría no verlo?

-No has visto el policlínico en La Ciudad Nuclear.

No has visto nada en La Ciudad Nuclear.

-Cuatro veces al reactor.

-¿Qué reactor en La Ciudad Nuclear?

-Cuatro veces al reactor en La Ciudad Nuclear.

He visto a los ingenieros pasearse.

Los ingenieros se pasean, pensativos,

a través de las paredes de hierro,

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Chantal Triana y la librería Vendredi invitan a celebrar la vida y obra de José Triana (1931-2018) este lunes 4 de marzo en París.

Por estas fechas se cumple un año del fallecimiento del dramaturgo, poeta y narrador cubano, quien residió en Francia desde los años ochenta, junto a su esposa Chantal Dumaine, con quien se casó en 1968. 

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El caballo de Haneke salpica

de sangre, fuerte, fuerte

su relincho es un músculo

un sexo que se tuerce.

Lo que esparce la bestia

contra el césped tranquilo

es la época

la lengua rugosa

del presente, aquello construido

con orgullo.

Es bello ver cómo

brota y mancha;

pero cómo seguir

después de la metáfora,

de qué manera

acomodar tantos contrarios

sin ser taoísta o loco .

Congelar la mirada

en ese instante,

ponerlo debajo de la cama

del armario,

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Los peces, claro, como iconografía de la riqueza

o de la pobreza, quién sabe.

Un pueblo tan hermético

una extensión titánica

de sí mismos, igual de vasta

la lengua, su sentido telúrico

y visceral, sus agri(cultóricas) terrazas.

 

Arroz para comer, para mezclar con caldos

suculentos, para curar la fiebre, la malaria,

para acompañar y servir

con peces, claro.

 

Los peces, a ser posible dorados

cada escama reluciente, saltarina

y el pescador, la red, la sensación

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caigo sin fin desde mi nacimiento,

caigo en mí mismo sin tocar mi fondo…

                Octavio Paz

 

por mucho que me esfuerce

por mucho que pretenda estar al día

aunque mis pensamientos nazcan así

de pronto

ahora mismo en el instante que puede

ser mañana

siempre estoy pasado de moda

 

tú pasas junto a mí y el olor

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La segunda edición de este concurso independiente cubano ha contado con el respaldo de la Embajada de Noruega en La Habana.

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¿Dónde los Champs-Élysées?

 

Esta ciudad no es la de este sonido. No es la imagen que lo construyó, no es su ojo, el silencio entre las notas.

 

Queda el blanco y negro.

 

Oído de tránsito, velocidad y personas.

 

Luego el silencio entre nota y nota, abandono y soledad de la madrugada.

Otra frialdad que le cuesta al ojo y al oído

En una ciudad que aparta y deja afuera al oído del primer soplo.

 

Solo el blanco y negro.

 

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1

En una canción del álbum El hombre que vendió el mundo (1970), David Bowie aparece bajo la guisa de un joven juglar. El cantante maldice a su maestro, se aparta del vulgo y baja por un "largo y angosto sendero", acosado por insistentes rumores que anuncian su "envejecimiento prematuro".

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El poeta cubano Dolan Mor será homenajeado este 16 de febrero en Villafranca del Panadés, un municipio de la provincia de Barcelona, a propósito de la Antología de Spoon Raven, libro publicado por la editorial Candaya.

En un acto, que será este sábado a las 12 del mediodía en el Espacio Gastronómico Romero, en la calle La Palma, acompañan al autor Silvia Amigó y Anna Tomás.

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Desde su oficina Adriana Herrera se asoma a la calle y es entonces cuando se pueden ver en toda magnitud sus ojos negros; quiero decir, que como es verano y hay una luz que a veces parece excesiva, la misma deja ver como casi nunca los ojos negros de Adriana Herrera, inmensos. Qué maravilla. Adriana Herrera tiene también los labios oscuros. Creo que es india. Creo que es una india neta que trabaja en la oficina de un banco y se pone traje sastre y maquillaje y habla inglés. Debe ser. No puede ser de otra manera.

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Aunque la luz de este momento sea un desconsuelo,

un relumbrón quemante que nos hace entender

por qué los amplios campos de pasto chamuscado,

que nos hace nombrar y querer ver

verdes campiñas —no sé, escocesas, provenzales,

algún terreno saciado de agua, mundos mullidos,

interesados, deseosos de crear, de no morirse—

el momento en sí mismo parece valioso,

se perfila poético, simbólico.

Partir terreno en dos con un auto frío,

que por fuera se enfrenta al viperino calor

sin más arma que un vulgar plateado;

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Algo que el ojo aumenta,

y la mente restaura.

Ni siquiera la pequeña embarcación

en su protagonismo;

se trata de la línea

donde las aguas cambian

de color,

espuma blanca

que se va gestando.

Se trata de la entrada abrupta

del pájaro,

del dolor que se vuelve lenguaje

y reta a cualquier circunstancia.

Se trata de lo que no se puede borrar,

la maldita mancha

que nos persigue.

 

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Virgen de La Caridad del Cobre

Santa María de la Caridad

que viniste a nosotros

sobre las aguas

con agua en los oídos

con espinas de paz

eres mi madre

la madre de todos

nosotros juntos

tengo una vela

en la garganta.

A ti acudimos

para honrar la fuente

que se te rompió

tan rota y simple

como divina

mi amor es el amor

de un hijo huérfano.

Tu corazón de madre

es todo lo que queremos

a nosotros nos hicieron

un trasplante de corazón.

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De la hojarasca

sale la abeja libadora.

El pez regresa

con la carnada.

Los ahogados devuelven el agua

de sus pulmones.

Los perros muertos

se acomodan en el rincón de la casa.

El olor de la flor seca

sigue embriagando.

Caimito

deja de ser una palabra

y se convierte en un sabor,

en un fruto.

El banco de madera

se levanta de su postración.

Las tablas del cerco

echan a andar.

Mi madre teje otra vez

un mantel verde.

 

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Amada, mira en tu propio corazón,

el árbol sagrado crece allí

                     William Butler Yeats

 

 

Qué sentiría la madre, de repente, tan de honda la punzada

que corrió a la sombra del árbol, que se apoyó en su tronco

tranquila, que rompió aguas, con ellas regó la tan profunda

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Las uvas son amargas donde el jugo

De la carne podrida cae helado

Las paredes concretas del verdugo

Los gusanos feroces ya han hablado.

 

Detrás de tumbas, defecar parado

Tras cenotafio singular me fugo

Doy al Cristóbal esencial mendrugo

Sigo la luz de enterradores: hado

 

Zigzagueado, Arcadia sin esencia

Prado mental de anfetamina floja

Marmórea moralina que remoja

El hueco, la corona y la conciencia.

 

Un ángel que despega la cabeza

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Dejarle como está, desentenderte si va o viene, si da un tumbo y cae/ no estar al tanto de su axila, si come o volará, camisa a la intemperie: eso debes hacer, es un consejo

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Yo voy provocando

presente

 

renglón tras renglón

van cayendo

las palabras de vidrio

y te transformas tú

 

Yo voy provocando

presente

 

te transformas tú

en pared del pensar roto

en pared del veneno cemento

en pared de gloriosas hazañas

 

Yo voy provocando

presente

 

te transformas tú

en pared del ayer

en pared del pasado

en pared del jamás

 

Fin de la historia.

 

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"Me gustan estas mañanas frías",

dijo el historiador en mi mesa,

los índices tapándose los labios

como rezando, buscando una taza de café.

Surgía, como aquel espía, de un frío

caluroso, pensando tal vez en deudas

no saldadas consigo mismo, frutos secos

de un ingenio mal restituído: a un tiempo

él bozal y mayoral. "Ya le pasaré

la cuenta", fue mi chiste diminuto.

Y el viejo y yo, leyendo a través

del vapor de la ventana, nos lanzamos,

riendo la ironía de la historia,

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Lo que permanece en la estancia está despierto y se deshace de la cama.

La masa sigue viva y va saliendo.

 

Él es [Tomás Capilla]

se apoya en la madera para ver al extraño que no ha escrito.

 

Le hablaron de su cuerpo

y ha entendido roto

enfermo

salvaje

que va a morir:

que ya no sirve como antes.

 

Se encuentra debajo de hojas muertas.

Del humus.

Su cinto se hace inmenso. Pero

hay un cuerpo allí que se deshace de la muerte.

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Conversamos sobre el enigma que una vez representa algo

            (al parecer) o recibir

            al nacer un nombre

            que identifica qué:

            nos íbamos a

            caminar todas las

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Por J.C.F.

 

Hay uno que corre y patea un balón

Corre y pide más

Uno mientras hace de portero

El que detiene

"¿No se cansa?"

Una vez más:

"Duro para parar bien

Si es suave no tiene gracia parar nada"

Entonces lo más fuerte que podía

Gol

Pelota adentro

Pero no había sucedido

De nuevo

Una y otra vez

Como si no hubiera sucedido

La energía de uno que no se cansa

Con cuidado eso

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El país está arruinado: aún

permanecen las montañas y los ríos.

Es primavera en la ciudad amurallada,

la hierba crece salvaje.

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Veda el paso a las moscas

y en los ojuelos renegridos por el placer predador

360 grados de estanque bruñido, campo de arroz, montaña dura y blando cielo

 

frotándose el carpelo polvoroso

trepa cuencos de estambre

y monta al carrusel de los pistilos encarnados

 

—y por un instante persiste la belleza sobre el asombro del agua—

 

flamean las alas de celofán iridiscente

y equilibrista se hace la mansa

ante el repaso del Conde de Camors

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Los organizadores del Premio de Poesía Dulce María Loynaz 2018 anunciaron este mes de enero como ganadores del certamen en las categorías Cuba y Exilio a los poetas cubanos Rafael Vilches Proenza y Odalys Interián respectivamente.

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El jurado del concurso fue integrado por los poetas y escritores Jorge Olivera Castillo, Ramón Fernández Larrea y Víctor Manuel Domínguez García Continue reading

 

                                    A Raúl Hernández Novás

 

el sábado se llena de colmillos el sol cae

sobre un ojo y es el chacal que  te siguió en la vida

de modo que las pastillas son las niñas con lazos

que hacen tu pobre cuerpo vibrar sobre una playa inventada

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1.

 

Sobre esta mesa unifiquemos a Edison.

Eliminado el arquetipo, liberemos el sujeto.

 

El sujeto de Edison cuando corre tiene ochenta patas.

 

Y son triangulares.

 

 

2.

 

Esos voltios perdieron los estribos.

Están con los cascos amarillos corriendo sobre el zinc.

Esos voltios a la deriva llegarán a recostarse en algún prado.

 

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Escucha: suponiendo tedioso el libro que a) no conmueve b) no divierte c) no interesa, ¿qué debe esperarse de la suma de aburrimientos que supone el compendio de trabajo —traducción y escritura de poesía— en mitad de carrera?

¿Qué valor tiene (si existe) la poesía?

(La última vez que estuve aquí —edición y montaje a Mano dura/ Una indicación, de Oscar Cruz— había pensado (largo largo) en el valor de la poesía. Había pensado en el valor de un-libro-de-poesía).

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"el querer tiene un sonido"

George Steiner

 

          para AJP

 

 

I

 

Por una llamada me llega tu ventana abierta

por esa lluvia interior que se cuela a poquito

trayendo su frialdad

cuando aquí está todavía el sol afuera:

la noche de otro lugar siempre incierta,

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yo también la fuerzo,

¿sabrás, poeta?, en pasos

dubitativos y con miedo:

 

quick

step

slow

 

ser o no ser

that's the question

 

ser, y ver lo que viene

con nuevos pasos cautelosos,

en lo que observo una calle

en diagonal, un cruce de

caminos, una antorcha, y

a un hombre que tiene frío

en las pestañas, como yo.

 

todo

es carne degollada, dice,

yo añado ausencias y

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"He aprendido a revivir mi propio pasado por el recuerdo; y también el pasado colectivo por medio de la Historia". Tal nos dice el autor, o al menos uno de sus hablantes, hacia el final de Estancia en los sentidos, la obra poética reunida de Vicente Echerri. Se trata, en efecto, de una obra basada en la memoria, la suya personal, que revive, y la colectiva, que recoge de unos cuantos momentos de nuestra común historia.

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1934. Las ventanillas del tranvía abiertas, humo de tabaco,

            traqueteo los rieles,

            queda atrás la ciudad,

            chirridos entre las voces,

            afuera, dentro, entreveradas:

            estos se comen letras de las

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Cinco generaciones de hembras

moviéndose.

El sudor de las caderas

El miedo de la noche.

De la violación.

La humillación de una moneda

dejada atrás.

Los tobillos delgadísimos

moviéndose

hacia la tierra

del cielo.

La quemaron

y renació.

Goyesca

amamantó a Goya

antes de que naciera.

Dos tiros en el pecho

y la faldita levantada.

Su corazón un tambor.

Un colibrí.

Sus pies entran y salen de la morgue

a la tierra del cielo.

 

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Sería raro, muy raro, que olvidara

La imagen luminosa en el laboratorio.

 

Aquellos flamboyanes viniéndoseme encima

Y yo tan acostada desnuda para abajo.

 

Estaban en el techo. La imagen, en el techo.

Flamboyanes enormes, de fuego. Flamboyanes.

 

Abrí mis dos piernitas y dejé que se hundiera

Dentro de mí aquel bate de béisbol con un nylon.

 

Es preciso, so sorry, es preciso y exacto.

¿Pero los flamboyanes también eran precisos?

 

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"Pocos libros sobreviven a la monumental producción editorial y celebro cada vez que dentro de esa avalancha, que obra sin más pretensión que vender un objeto y no literatura, sale a flote un buen libro", confesó Jorge Luis Rodríguez Reyes sobre Estancia en los sentidos, poemario del escritor y periodista cubano Vicente Echerri que se presenta este 13 de diciembre en Miami.

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Ha quedado todo listo en el plató de la cotidianidad.

Burbujas...

Niebla...

Sal...

Éxodo...

Sin una mueca me sumerjo en el agua helada.

Hay que calmar el tajazo de la pérdida

y el que te abre en mil la compasión.

Nado de espaldas a la mugre de la orilla,

a las nubes de azafrán que escupen mi horizonte.

Libres criaturas, fugas

acompañan mi sobresalto.

No vuelvo el rostro a la destrucción.

Nada hay que añadir.

 

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Aquí antes ponía algo de un jamás,

algo de una voz en off y una noche afuera,

de unos dedos atravesando por un

texto sin perdón. Palabras sin mucho fondo

pero con mucha intención. Yo hice zas

como si nada. Zas para olvidar, porque

la escritura, dicen, es el arte de borrar.

 

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