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Rosie Inguanzo

 

El primer grito de Li Xiang es una floración de ciruelos y viene acompañado de un decaimiento de sus brazos voladores. 

El segundo grito de Li Xiang es un sutra nasal. 

El tercer grito de Li Xiang es el jadeo de la cabra que golpea sus cuernos contra una roca. 

El cuarto grito de Li Xiang es el chirrido de la cigarra que prende al anochecer. 

Esclava del placer, encordada en cuatro, desatada la trenza, hincada y dolorosa, para

cuando la saliva le llena la boca y sus ojos son dos ráfagas de nieve, el quinto grito de Li

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Atravesar La Habana sentimental es entrar en una zona poco explorada de la literatura cubana.

Una zona que se mueve a alta velocidad.

Zootrópica.

Rápida.

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Veda el paso a las moscas

y en los ojuelos renegridos por el placer predador

360 grados de estanque bruñido, campo de arroz, montaña dura y blando cielo

 

frotándose el carpelo polvoroso

trepa cuencos de estambre

y monta al carrusel de los pistilos encarnados

 

—y por un instante persiste la belleza sobre el asombro del agua—

 

flamean las alas de celofán iridiscente

y equilibrista se hace la mansa

ante el repaso del Conde de Camors

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Sus bellezas responden al sufrimiento

los ojos aguados

los pendientes de perlas —dos lunas nuevas que jalan brutalmente

y a paso tambaleante

los dedos blandos y perfumados 

 

sangran los pies

y es un andar en algas glutinosas

y enjundia de anémonas estremecidas

baba y picapica

y ungidos en sal negra 

las judías rojas de los pies.

 

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Soy una niña de Henry Darger y tengo genitales masculinos
soy una niña-monstruo
una niña-esclava en la isla-cárcel y en la casa de los gritos y de los golpes
soy una pequeña niña con un pequeño pene

aquí ahora mismo te causo repulsa y quieres dejarme
seguiré cantando sin mover los labios
mi cancioncilla macabra

mi madre-monstruo me agarra por la entrepierna levantándome del suelo y me zarandea
mi madre en negligée negro es un bello monstruo que solo pudo engendrar hijos fallidos

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A las siete de la tarde baja el sol por el suroeste
a las siete de la tarde su cara resplandece anaranjada
y sus ojos como dos gotas de ámbar líquido

hay grullas al borde de la calle que se alarga hasta los Everglades
y la luz las convierte en dibujos de acuarela
blancas y reposadas
miran los automóviles pasar

con las yemas en el cristal
ella las mira en detalle
y ellas la miran en conjunto

dice el rosa y el milagro
con la yema apunta una maraña de azules y amarillos en el horizonte

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